kachkaniraqmi!

moving out

2009-11-04T16:16:00.005-03:00

me voy
se acabó

fuiste bueno blog
te recordaré desde mis favoritos
con el verde que te envuelve
(antes me envolvía también)
adiós blog, adiós

-fin-

pero de las cenizas nace:

http://pelacableando.blogspot.com/

que es lo mismo al final, pero pa variar un poco digo yo...

nuevo boleto escolar

2009-10-11T21:10:00.000-03:00

nota contenida en una botella

2009-10-01T20:04:00.008-04:00

(botella encontrada en la que alguna vez fue la frontera entre chile y bolivia, aunque esos nombres ya no significan nada para nosotros)

Hace algunos decenios que las fronteras nacionales fueron progresivamente olvidadas debido a la influencia surgida de la convergencia de una economía global, un neo-hippismo en claro estado de putrefacción y el debilitamiento moral causado por la caída del enrejado eléctrico de los bordes, en el cual miles de mártires perdieron su vida por una libertad imaginaria, el electroshock no les devolvió la cordura. Luego de eso proliferaron los niños-bomba, estallaron cientos de jardines infantiles y se temió por un futuro desflorado. Las ruinas de las autopistas comenzaron a ser habitadas por bandas de ex-ejecutivos, nómades que se alimentaron de restos de ruedas, nueva gente del caucho.

En este ambiente de desencanto desnacionalizador hizo su aparición un producto patriótico dispuesto a revertir el impulso reformista, encausando la vida de los pobres desarraigados cual río encopihuado: chilenizator, el único capaz de hacerlos devenir patria.

Obviamente fracasó como fracasé yo, que dejo este lápiz y me lanzo a los caminos del olvido, adiós episteme, adiós om mani padme hum, adiós...

Confesión de un antropólogo

2009-09-24T16:41:00.004-04:00

Un par de años antes de la hecatombe que definiría el paso a la era posthumana, cierto antropólogo cuyo nombre no ha podido ser descifrado escribió esta confesión en su lecho de muerte. ¿Testimonio de sus andanzas en la disciplina? ¿metáfora de los últimos tiempos de la civilización humana? quizás nunca lo sabremos, pero helo aquí:

Me redujeron a una comunidad dispersa.
Me introyectaron la globalidad.
Intercedieron por mí, me invitaron
a diagnosticar culturas.

Desarrollo, dicen. Proyectos que
implican eliminar vacas,
intervención social tirada de las mechas.
Desarrollo integral, dijeron.

La comunidad fue fracturada,
la propiedad atomizada.
Ya no hay espacio para el pastoreo.

La aldea global fue construida
sobre desiertos en espiral.

de los Anales de Quiltrán Pulgán

2009-09-20T02:23:00.005-04:00

I

El mundo fue cataclismado
y de sus cenizas surgió una nueva raza.
Otras deidades comenzaron a poblar
la tierra hueca.

Se veneró al que resistió,
al que inspiró:
el quiltro.

Se generó alfarería
a partir del plástico quemado.

Las pieles nutriéronse de un sol negro.

fragmento encontrado bajo una canoa herrumbrosa

2009-09-17T01:53:00.004-04:00

Luego del fracaso de la nación-mundo quedamos pocos en esta zona, seguramente los demás se fueron escapando de la gripe porcina, no creíamos en patrañas y henos aquí. Dejamos la energía exosomática de lado, ahora todo se hace con nuestras propias manos y herramientas, hay pocos guatones y guatonas en esta tribu, y es porque son chamanas o viejos del concejo. Hombres y mujeres trabajamos toda la mañana en actividades de mujeres y hombres, mientras que por las tardes nos reunimos a tomar jugo de murta y ver animé.

Antes hacíamos kula con los electrozombies y la gente de foucaltia, pero nos decepcionaron sus tratos poco tangibles, mucho ruido y pocas nueces le diré.

luego del consejo

2009-09-16T20:50:00.004-04:00

Tengo la cabeza como remolacha. No hay caso con la ingenuidad, salí a mis ancestros en temple pasional y las miradas recargadas van cubriendo mis veredas. Camino sobre la inconstancia y la rabia de sentirme un vulgar pelele, no tengo proyectos, no tengo ideologías y me descubro holgazán, frustrado de cuánto canto interrumpido por melodías más ruidosas. Un andar Lunar no favorece mucho en esta tierra, no me sacia al compararme con los héroes de la escuela, con las ánimas de la paranormalidad literaria.

No resta más que hermetizarse y esperar que el olvido -mío y de los demás- permita volver a respirar el mismo aire de aquellos que se sostienen tan firmemente en esta tierra hueca.

Prólogo

2009-09-15T16:10:00.007-04:00

Negándome a aceptar la ya clásica sentencia punki que dice "no future", me he entregado al estudio y traducción de ciertos documentos venideros cuya importancia no es menor al momento de intentar comprender el acontecer de la posthumanidad. La mayor parte de ellos son fragmentos provenientes de las más diversas fuentes encontradas en este planeta abandonado, el tercero de un sistema al que los humanos, ancestros de la posthumanidad hacían llamar solar.

A pesar de las diversas teorías al respecto, ninguno de nosotros sabe a ciencia cierta cómo se produjo el paso de la humanidad a la posthumanidad. Al ser yo un estudioso del tema, me veo en la obligación de compartir estos extraños documentos con la intención de otorgar algún grado de esclarecimiento acerca de las formas de vida de la post-tierra, un escenario post-apocalíptico que ha dado lugar a las más insólitas (sobretodo para nosotros, extranjeros de aquel tiempo y espacio) criaturas y culturas.

Para su mejor comprensión y ordenamiento, he llamado a estos documentos "Las Crónicas de la Posthumanidad", y ahora lo invito, curioso y estupefacto lector, a devenir lectura.

* Extraña ilustración primitiva encontrada en la ciudad de Valdivia, Chile. Datada en el año 2009, probablemente sea capaz de entregarnos algunas pistas sobre el comportamiento y las significaciones de la humanidad antes del cataclismo que marcaría la ruptura entre eras.

canibalismo ritual

2009-09-03T18:53:00.033-04:00

Este tótem sólo viene a reemplazar la figura de los padres. Hipótesis fantástica más allá de la creencia, atando cabos, creando tabúes que impidan andar hablando mal de mi persona. El problema es que estos bichos deben arrancar de la conservación mortal, la primitiva sociedad humana es la nuestra, matamos al padre y sobreviene la culpa, nos comemos al patriarca, a la matriarca y nos duelamos de desenrraizamiento. Ahora prohibimos la ingesta de orígenes, nos encarnamos de vacío, se agrietan los tabúes
y lentamente se decanta el animal sagrado.

sobre conexiones

2009-09-02T22:18:00.005-04:00

sólo para ella

2009-08-25T03:17:00.010-04:00

Encontrar el lenguaje
la llave de los mundos
no para cerrar
sino para abrir
terminado el ciclo de lo Oscuro
en adelante, a la Apertura.
Pero sobretodo
oh sobretodo
no sumergir
lo que está cerrado
y espera, en la sombra, ser abierto.

Juan Luis Martínez

otro de pessoa

2009-08-23T00:46:00.008-04:00

Una mayor soledad
Lentamente se aproxima
Del triste corazón mío.

Nublándoseme el ser
Como un mirar cegándose,
Cegándose, oscureciéndose.

Yaciéndome sin nexo, o fin...
Tanta nada queriendo nada,
Que hoy nada quiere de mí.

teoría psicosocial

2009-08-20T19:32:00.009-04:00

Para ser sujeto
comenzaré desde el final
abstrayéndome de la forma
dejando caer mi stock genético.

La neurosis es posible sin neuronas
desplegando ilustraciones desnormativas.
Dendritas encausan mi energía
soy ahora un torrente de deseo.

autoexilio

2009-08-19T01:09:00.010-04:00

En messenger se escriben los grandes poemas de nuestro tiempo
Pablo Rojas

Electrozombies repartidos en radiactivas habitaciones / hipnotizados frente a secas pantallas de interacción etérea / dispersados por música extraña y que invita al alto vuelo / vano intento de allegarse al ojo de la transición. / Aquí va quedando registro de lo que se deviene diariamente / en las tinieblas se iluminan los ojos inyectados / la machina del infierno alimenta la noche / protege de los centros siendo que las pantallas son mudyis / dentro de un motor / dentro de una luz divina / dentro de un vino en caja / dentro de un pendrive.

Se alimentan de redes, son como yo.

Orejas manos bocas instalad@s cerebro formateado. / Información, demasiada información / alucinación de tanto estímulo de tanto ruido de tanto silencio. / Whitman no imaginó un cuerpo eléctrico como este.

¿Soy o no uno de ellos?

Y de pronto el tacto aumentó el ancho de banda / y de pronto cerré sesión.

cosas que pasan cotidianamente

2009-08-16T20:53:00.004-04:00

El otro día un chico buscaba a un compañero, entonces otra compañera se puso a describirlo para que lo identificaran: es un loco cabezón, guatón y con una polera de iron maiden.

No sé si el chico que buscaba a mi compañero lo habrá encontrado, porque el mundo está lleno de guatones con poleras de iron maiden.

II (o guardador de rebanhos)

2009-08-04T01:27:00.009-04:00

Mi mirada es nítida como un girasol.

Tengo la costumbre de andar por los caminos

mirando para la derecha y para la izquierda,

y de vez en cuando mirando para atrás...

Y lo que veo en cada momento

es aquello que nunca antes había visto,

y me doy cuenta muy bien...

Sé tener el asombro esencial

que tendría un niño si, al nacer,

reparase en que ha nacido de verdad...

Me siento nacido en cada momento

para la eterna novedad del mundo...

Creo en el mundo como en una margarita,

porque lo veo. Mas nada pienso de él

porque pensar no es comprender...

El mundo no fue hecho para que pensemos en él

(pensar es estar enfermo de los ojos)

sino para mirarnos y estar de acuerdo...

Yo no tengo filosofía; tengo sentidos...

Si hablo de la naturaleza no es porque sepa lo que ella es,

sino porque la amo, y la amo por eso

porque quien ama nunca sabe lo que ama

ni sabe por qué ama, ni qué es amar...

Amar es eterna inocencia,

y la única inocencia es no pensar.

Alberto Caeiro 1914

(heterónimo de Fernando Pessoa)

2009-08-03T16:00:00.006-04:00

Ahora las calles me envuelven de fétidos pesares que vuelven mi cabeza un lugar inhóspito. Ya no tiene caso caminar cuando los micreros se han vuelto budistas y uno sigue reclamando su condición de estudiante. Ya no tiene caso discutir con artesanos de imposturas y orfebres de miradas, he construido mis propias máscaras y me aferro a ellas como cerrado hocico de cocodrilo. El pantano me ciega con sus vapores, mas el recorrido no ha terminado, el llanto continúa en la virtualidad de las personalidades múltiples, yo mismo como código, la letra delgada y azul, el emoticon preciso.

Laberinto de deshechos, fundiéndome con mi ascendencia adoptada. Callar, hablar, lo original, lo artificial; todo son esencializaciones, coreografías sin fundamento, mitos descompasados.

Prefiero entregarme a la espera agridulce de un despertar lozano, un sendero en otras escalas construido de microtonos desterrados en el pasado, todo en un lugar donde podamos hallarnos.

regurgitando

2009-07-31T13:53:00.013-04:00

Cuál es tu nombre, oriente y occidente chocan en tu interior, reencuentro o nuevas voces; ante todo color. Los trópicos: tristes, alegres, danzarines, silenciosos, malogrados, vaciados, viciados. Yo los lloro y celebro desde los bosques templados, desde el puerto mestizo, desde el tránsito llevadero insoportable, leve y grávido. Compartimos un cáncer, la consecuencia de escribir nuestra historia en los márgenes, la vida no niega extensiones y creacciones, nosotros lo hacemos. Vivir en burbujas de cemento, en monasterios de ecología, en jaranas constantes, en palabras cortantes. Vivir en la complacencia y aceptación de otros perdidos, el consuelo de estar juntos en la caída; tiene que haber otra salida.

Ausentarse un día del tiempo, arrodillarse frente a santos, besar pies en monótonas y naturalizadas jerarquías, preludios de esperanza, y cuándo un respiro.

Algo ha de fraguarse entre estos desperdicios, algo se entreteje de tanto canto barajado.

[oscuro bebop pelacablero]

del cuaderno de método

2009-07-15T12:51:00.009-04:00

(una parte escrita con grafito y la otra con pasta)

La información entregada es proporcional a la informalidad

gripal frente a la cual reaccionan las personas con

opiniones radiales para destinatarios descascarados. Hay

mucha imprecisión conceptual sobre las galaxias y los sistemas

de capacitación, las carencias avanzan atribuyendo

funestas e influyentes consecuencias.

Que se corretean las palabras y mi lengua hace nudo, la

información no era cierta porque mis ojos nacieron nublados

de sociedad ciega. Y mi piel comienza a observar, y mi

oído a expandir las frecuencias humanas, y saboreo nuevas

raíces, huelo nuevos cortejos y callo frente a tanto tótem cantarino.

Me lleno de etcéteras, de puntos suspensivos. Salto de cuadrito

en cuadrito por la página endurecida de humedad. Y sigo rayando el vacío

intentando llenar lo que es ya abundante.

micro

2009-07-10T21:52:00.011-04:00

El disciplinamiento de los cuerpos en el columpio / el sube y baja de la densidad / el giro del canto de los pies / piezas de la plaza ausentes. / Llueve y los fantasmas se apoderan del espacio / el reflejo de las pozas y la micro que las vuela / empapando espectros / endiucando nombres. / El espejo retrovisor / la música ochentera más cerca de lo que aparenta / ojos atravesando el recorrido de la 9 / lloraste vacíos que transitaron calles enteras / la bajada te abandonó estática frente a una ciudad limpia y difusa / hoy el grito es silencio.

with a little help from la nancy

2009-06-12T23:55:00.021-04:00

.

Rayarse como charango de gato / ¿estás mirando las letras o el vacío tras ellas?

Miedo a salir: llamar al encierro, no ir a la aldea.
¿Buscan una salida los ermitaños internautas?

Niños cactus: más que por pinchar al otro es por no quebrar las espinas propias y eso que el andar por los aires del desierto siempre ha tenido como finalidad compartir la arena.

El pensamiento solar sacrifica los cuerpos, el pensamiento lunar los fantasmagoriza.

Vía etérea, seguir escribiendo hasta que olvidemos el lenguaje, y eso que el lenguaje provocó el olvido: circularidad permanente.

Volteándonos estamos de acuerdísimo en que lo más simple es la transparencia, la gratificante levedad del ser que se entrega con el vivir lúdico, árboles hablando con estrellas hablando con la noche hablando con la arena mientras los samanas meditan frente a la marería.

Lo trascendental está en la indefinida modificación y modulación espaciosa de la piel, el cuerpo da lugar a la existencia.

Comienza el desenvolvimiento, se toca todo.

Sanación cuéntica, imposible dormir si el mundo se reproduce a cada instante. De espaldas frente al cielo la tierra es nuestro cuerpo yacente, el cemento es igual de real y el ombligo un ojo que observa desde el vacío.

Tantear un mundo que no tiene otro origen que esta singular multiplicidad de orígenes. Ser capaz de ver y sentir sin llegar a un centro que nuble la periferia, que las cosas nos extiendan y aperturen, que plieguen y desplieguen.

El mundo se me entra por los ojos / se me entra por las manos / se me entra por los pies.

No importa más que eso, tejer puentes entre nos-otros.

*chamico agradece la agradable e insabida participación de Jean-Luc Nancy, Vicente Huidobro y Karina Cocq, quien pintó ese gato.

ver las relaciones dijeron (¿viéndolas ellos?)

2009-06-01T22:25:00.008-04:00

las plantas de interior chillan
¿cuál es la relación?
al estilo mensaje del agua
llenándonos la boca de flores
ahogándonos de miel
mientras el mundo sigue
destartalándose rápidamente.

abracémonos, démonos la mano
.....................¡demonios, la mano!
(que grasosa, que sucio ser)

miremos hacia oriente
olvidando la tierra primigenia.
es que es otra percepción
-cof cof, la otredad oye-
imagínate una matriz oceánica
deviene delfín
ahora juega flipper
el mago del pinball
ha creado una nueva religión
y de todas mangueras
sólo sobrevivirán cucarachas.

para mí es siempre un misterio
la consciencia / participar de la vida.

a ver, mire pa' dentro
re macanudo el ser humano
pero ¿por qué el perro
entiende mi lenguaje y yo
no el suyo?

aunque la orquesta es como una
bandada sincronizada a cielo abierto.
lástima que no sabemos tocar
(instrumento alguno).
¡no nos detendrán, nacerá
la sinfonía de los timbres!

creerse la guinda de la torta
castra las capacidades cognitivas
-ceguera de locomotora enfurecida-.

cuando nos quedemos calvosycalvas
el sol iluminará nuestras frentes
(en la humildad espero).

..........................................................................chiún!

siga caminando

2009-05-27T01:10:00.007-04:00

¿construir identidades en el aire?
somos buscadores
no hay una sola manera de enraizarse:

recostarse sobre la tierra húmeda
las membranas de aquella enredadera
aves marinas para las cuales los edificios son los nuevos acantilados
kumeneyen, aliento de los ancestros
el cortejo de colores emplumados
recostarse sobre el cemento húmedo

no nos hace bien vernos en posición de desigualdad

la pertenencia es el corazón

luto

2009-05-15T01:55:00.006-04:00

te envuelve una ritualidad
oscura y serena

mañana tan nocturna
pewma de velorio

el hijo partió
por eso azul por eso negro

de luna en luna
como de recuerdo en piedra
o de sueño en tierra

lo levantas

black or white

2009-05-14T19:26:00.004-04:00

Caetano Veloso - Black and White/Americanos

nada que decir por el momento, voy a escucharla hasta que entienda la letra
primero pensé en traducirla pero eso es matarla un poco, mejor comprenderla como es, mejor escuchar

algo

2009-05-10T17:59:00.009-04:00

fue la sutileza

desaprendí cómo escribir:
que gracia menos des

vivan los cuerpos sin órganos
¡hip hip hurra!
¡hip hip burra!
¡hip hop charros!
¡yin yang tarros!
¡chigua logo!
¡bere beeeere choro maltón!

marsupilami, pájaro, amanecer
manos, canto, despedida
lele lolo giro
giras

sutileza del no-ser

pronto contemplaré racimos de estrellas
pronto reiniciaré mi sistema operativo

soy oídojos abiertos

totemismo rizomático

2009-04-27T01:01:00.009-04:00

"toda meseta es inseparable de las vacas que la pueblan
y que también son las nubes del cielo"
Deleuze y Guattari, Mil Mesetas.

la mesa era un cosmos de vasos y botellas
la vela el centro del centro

es esta la ritualidad que se olvida ver

porque ahora hay otros fuegos
se llenó de centros

hablar en torno a ellos es un flujo constante
pero escribir, escribir
es aislar una gotaza de lluvia en un frasquito de arena
es andar para todos lados llave y muralla
es tener un centro

¿cómo hacer para que no se trate de un descenso ni un ascenso?

y no pegarse y no olvidarse de no pegarse y seguir caminando sin candados y moverse por un mar de gente y encontrarnos y no plasmarnos para que cada vez sea vital para que cada vez sea ritual y el rito sea cosmos y disfrutarlo mientras dure y luego olvido y luego ritual y luego olvido y luego ritual y siempre la creatividad de la multiplicidad y no más centros

constituirse y desaparecer constituirse y desaparecer interrumpirse comenzar de nuevo

cadáver exquisito

2009-04-12T04:15:00.009-04:00

"La vida es triste Benancio" Siempre es lo mismo...Nunca tranquilos, siempre hay una piedra que te hace topar. pero generalmente esto te hará crecer. Te hará cambiar, te hará vivir y morir. Nada habrá que no esté en tí, como persona y como humano. A pesar de que te alimentes sólo de aire. Porque nada es lo mismo y pareciera que sí. Este ejercicio es vital, el giro no se apaga mientras las luces astrales de los vasos sucios. Vasos vacíos, hueón, la hierba te está matando las neuronas. Para qué tanto lamento, para qué tanto tema sensible Enfrentemos las circunstancias con rebedía.

A veces me visita la alegría

[realizado bajo la influencia de un ebrio noctambulismo el domingo 12 de abril en la casa de Jürgen Habermas, Temuco]

ceremonia del cambio de voces

2009-04-07T02:21:00.003-04:00

este soy yo caminando en la calle
[de verdad voy caminando]
y el escrito es un juego del lápiz
que se encripta al vaivén de mi andar
[encripta escripto]

me duelen los pies
no acostumbro usar sandalias
este sol llama a reinventarse

¿por qué la niña que va adelante
rompió la flor que sobresalía de la reja?

sigo mi camino
y estoy al borde del atropello
[fuckin' semáforo de 3 tiempos]

los niños de atrás conversan de zeitgeist
yo hace rato dejé de hablar
del espíritu del tiempo
esperando que el silencio
me regale una nueva voz

la escritura sí no la he podido dejar
lo que deja claro que falta
para la nueva voz

estoy a punto de llegar a casa
mis pies bordean la explosión
pero ya descansaré
mientras me ponga a leer
leer leer leer

¿será la carga para la nueva voz?
¿qué tan nueva puede ser?
si arrastra siglos de conocimiento
jerarquías de valor
el progreso de occidente

quizá una voz mestiza
un cruce de camino
entre tanta fragmentación

quizá una voz diversa
simétrica con otras voces
lista para fusionar horizontes
para tejer puentes

una voz hecha de escucha

la cultura del olvido

2009-04-07T02:15:00.000-04:00

Me hablan de progreso a través del tiempo,
de las maravillas de la tecnología.

Pero yo me pregunto:
¿Sabes tú hacer una punta de flecha?

de lobos y sus errancias

2009-04-01T00:42:00.006-04:00

¿Qué sucede cuando dos lobos se encuentran en la estepa?

Quizá la unión de sus patas sea la respuesta, entregarle mi pata, recibir la suya. Con ello la comunicación y el desapego; el diálogo sin inseguridades mediándolo.

Si se encuentran espero que se entreguen.

Ahora los lobos son un nuevo universo fecundo y profundo. Tienen razones oníricas para explicar este nuevo estado: se dieron la pata entre el sueño de la hora más oscura y el despertar de despertares, se alejaron de sus respectivas manadas para encontrarse por dentro y por fuera en la estepa, se re.volvieron uno desierto y flor, cielo y roca haciendo las paces con la soledad y la compañía.

“Por el amor llegamos, por el amor subimos...mudos de amor, llamándonos”

Raúl Zurita, Homenaje de amor a los desiertos.

Loba, Lobo: no se exijan más de lo que ustedes mismos sean capaces de entregar. Errar encontrándose, cruzarse lejanos en puentes de significados puede doler pero extenderlos por los aires, crecerlos hasta ver por sí mismos la nebulosa y la luz, que en verdad es transparente y sin voz; todas las voces en infinitas diversas manifestaciones de canciones de emociones de relaciones.

Y los lobos comienzan a desfragmentarse y se olvidan de sí mismos y aparecen como son: universo consciencia en expansión.

La tierra gira en torno a un sol que gira en torno a una galaxia que gira en torno a otros sistemas que giran en torno a un hoyo negro que gira en torno a un lobo y una loba que giran en torno a sí mismos a la vez que en torno a una luz que es transparente.

agujero en la noche

2009-03-31T00:52:00.004-04:00

"Hubiese querido más que esto y a la vez nada".
Alejandra Pizarnik,
extracción de la piedra de la locura.

Injusticia más grande que
higiene cerebral, que
teorías del vacío, que
pelusas paradigmáticas.
Es la estafa de tu holograma
con el "yo te llamo" sin llamar
-uno sabiendo que no ibas a-,
con el no contestar.

Voy a guardarme este recuerdo
dentro del útero de papel
-la pachamamma moderna-.
Dejarlo ahí, añejándose
sin saber si tan solemne procedimiento
le dará un sabor más refinado.

Lalalá, lavando el cerebro
uuuh, mirando pelusas
¡aaah! el vacío [no te comprendo pero a veces me siento uno]
que injusto...

Mejor me entretendré creando una nueva identidad
algo postrománticoancestralmístico
algo que le dé sentido a tanta muerte
[sí, a la injusticia].

Lalalá, es la dualidad
los niños de Gaza serán salvados con oraciones
-cadenas de-
¡aaah!, que bello es tomar aspirinas metafísicas
que bello es que la contradicción exista
[sino no podría sostener este nihilismo místico].

Así duermo tranquilo
-apago la luz por una hora y duermo tranquilo-
hasta que una bomba caiga en la esquina
[la bomba es yingo, la bomba es karen paola, la bomba es no mirarnos las caras].

Cerrando los ojos descubrí que vivo en unas ruinas
-enrejadas, obvio-
y aun así, a pesar del holocausto
la mayor injusticia es que no me llames.

[la bomba es la noche, la bomba es este agujero, la bomba...]

perimontum

2009-03-29T14:00:00.006-04:00

Pequeños montes cráteres lunares
los amados pastos las grietas de tu tierra
soles y abismos en el mismo espacio
la presencia, el dolor que transporta
aquíahora
la ceniza volcánica un primer respiro
de tu aire tus aires.

respuesta:

2009-03-17T21:58:00.001-04:00

2009-03-08T14:31:00.003-03:00

"(...) mientras esperaba, digo, se produjo un silencio especial, como si el tiempo se fracturara y corriera en varias direcciones a la vez, un tiempo puro, ni verbal ni compuesto de gestos o acciones".

Roberto Bolaño, Los detectives salvajes.

blablablá

2009-03-06T13:19:00.005-03:00

Hace unos días me he puesto a pensar en las palabras y su transformación constante. Este es un hecho no menor si tomamos en cuenta que el lenguaje es la herramienta que nos permite existir y darle nombre al mundo. Pero no como un simple asunto de etiquetas, sino de cognisción. Las palabras le dan forma a los pensamientos, articulan nuestra mente y la vida consciente (de existencia, no de ser avispao'). ¿De dónde vendrá la palabra avispao'? Es entretenido como estos "vehículos simbólicos" pueden comenzar a integrar significados diversos e incluso contradictorios. Por ejemplo "güeón", cuyas interpretaciones van desde amigo hasta idiota, considerando variaciones más amplias como güeá, güeas y agüeonamientos similares [son lo que son porque simplifican demasiado el lenguaje, pero esa es una apreciación personal...mmm ¿qué no lo es?]. ¿Quién dice qué es lo correcto como lenguaje?, cuando escuchamos eso fácilmente pensamos en la real academia, pero ¿cuándo obtuvo tal prestigio y poder?. Las palabras siempre han cambiado, incluso algunos teóricos académicos arqueológicos guachuleros hablan de protolenguas. ¿Tendrán todos los idiomas la misma raíz?. Es francamente arriesgado responder a eso, pero la permanente impermanencia de las palabras es un hecho innegable. Es así como se hace divertido y creativo inventar palabras como bienitud y desdichez. Hay tantas palabras que tomamos prestadas de otras culturas y se nos olvida, o en realidad ni siquiera pensamos en ello, ya que son parte de nosotros. La chiripa, el choclo, la tincá, herencias aymara y quechua; el piñén, pilucho y cahuín, herencias mapuche. Quizá en unos años (hartos, sí) hablemos un idioma distinto, mezcla de tierras y aguas lejanas, acercadas por la globalización y la consciencia del otro. Aunque hay un peligro en esa extensión, y es la imposición de lenguas como superiores a otras. Sipo, como el inglés, que reconozco igual me gusta usar y mezclar, pero tampoco me quiero quedar ahí, sino que ocuparlo como trampolín para poliglotizar la vida. Así ahora me aventuro al portugués, francés, mapudungún, jerigoncia y también al silencio, que los reúne a todos.

Nota: en realidad si me poliglotizo voy a abrir cabeza suficiente pa recibir alcachofas varias y alguno que otro balde de agua fría: pero bien.

a prosópito de libertad

2009-02-25T19:05:00.014-03:00

"no entorpecer los pensamientos con el peso de los zapatos"

-andre breton, nadja

el otro día hablé tanto que no me reconocí. complejo esto de ser de carne y hueso; a veces la miel está dura y desarma los panes. el viaje no terminará de otra forma que encontrándote dijo mi abuela. ojalá aprenda a retener el sueño para abrazar el presente. el aire fue cierto aquel día al llegar al límite de mi cuerpo y cerebro quedé paralizado, y la corriente limpia existió, aquí está, dentro de mis adentros. olvido por algunos momentos mis categorías murallescas y vuelve a brotar el diálogo; existen otros ojos con lenguas de ritmos diversos. el desenojo fue expansión y apertura, la respirosidad fue no saberse el único aire, sino reconocerse inestable y atemporal, testigo de otredades azarosas que uno mismo llamó.

que no se me olvide que no se me olvide.

"mejor no entorpecer los zapatos con el peso de los pensamientos"

-chamico, la vida.

puntillismo reflexológico

2009-02-20T23:08:00.007-03:00

Iban caminando por una bajada llena de piedras. En realidad eran adoquines y piedras, da igual, la cosa es que unos pies comenzaron a doler. Está sacrificado este camino, dijo ella, a lo que él respondió –esta güeno pa’ los que tienen pie plano, como yo.

Primero pensaron en un fakir, luego en esos chinitos pelados que caminan sobre brasas ardientes. Finalmente llegaron a la conclusión de que era una especie de reflexología, pero como habían piedras muy chiquititas se trabajaba con principios puntillistas. Quizás algún día se puedan llegar a conocer todos los colores que tiene un pie. Igual es verdad que algunas cosas se ven mejor desde lejos, aunque probablemente dependa de las distancias y ojos de cada uno; ella que no tiene pie plano prefiere ir por la vereda.

Los adoquines pedregosos de la calle están pegados a la vereda. La vereda está pegada a los pedregosos adoquines de la calle. Segunda conclusión de la bajada: se puede caminar juntos sin abandonar el pie propio.

cita

2009-02-15T00:31:00.006-03:00

Obviamente a cualquiera que escribe le gusta que lo lean mucho. Pero a la vez yo tengo mucha conciencia de elite, en el buen sentido. Y la idea de que todo el mundo tiene que participar de eso es una idea comercial. Creo que quienes cocinan bien son una elite, por ejemplo. Lo que hay que desterrar es esa idea de que una elite es superior a otra. Pero leer, por ejemplo, no es para muchos. Encontrar un buen lector es tan difícil como un buen escritor. Antes de la imprenta, un tipo escribía una tragedia y por ahí la leían diez personas, y eso no le impedía escribir otra obra. Hay que salvaguardar el acto creador.

Hugo Mujica

sobre el carrusel y sus hijos

2009-02-09T21:09:00.011-03:00

Esas máquinas con forma de animales, autos y naves que hay dentro de los supermercados u otros lugares así de comerciales –en las que se echan cien pesos y viaje de dos minutos para los pequeños- son la atomización del carrusel. Claro, este último “nace” en Francia en el siglo XVIII, como una entretención de la nobleza, que era la única que podía permitirse semejante lujo, sobretodo porque unos cuantos sirvientes debían empujarlo para que funcionara. Incluso hay antecedentes anteriores en un Asterix que tengo, lo que nos sitúa en el año 50 antes de cristo. Lo que los galos nunca imaginaron es como este artefacto pudo propagarse más allá de su contexto socio-cultural particular. Y por eso es que hace falta la historia, para comprender el devenir de las cosas (y cosas es todo), sus relaciones con otras cosas, los nuevos nombres de las cosas y la creación de nuevas cosas.

La construcción de carruseles se expandió primero por europa, luego llegó al nuevo mundo gracias al corazón infantil del jet-set aristocrático americano. Por otra parte, la industria cultural y la difusión de un cierto tipo de recreación familiar, los terminó de distribuir por el mundo. En los 70’ ocurriría algo inesperado. Japón, ya asegurada como potencia mundial de la tecnología y economía capitalista, idea el diseño de una máquina más pequeña destinada a funcionar de modo individual. Se trataba de un solo caballo (o yegua, quién sabe), ésta vez sin un fierro atravesándolo, más bien con riendas de plástico que aseguraban un agarre firme para el pequeñín. Si bien hubo una transformación importantísima –el caballo dejó de girar y subirbajar en torno a un eje para dedicarse a columpiarse y temblar repetidamente-, ésta no menoscabó su popularidad, por el contrario, la aumentó debido a la multiplicación de maquinitas y el módico precio que alcanzó la diversión, haciéndose accesible a diferentes culturas y clases sociales, además de traslapar un elemento lúdico grupal a la creciente estructura individualista que impregna las sociedades, las mentalidades y la tierra entera en su redondez atómica.

Más tarde, el caballo fue reemplazado por naves, elefantes y troncomóviles, entre otros. La notoriedad que estas máquinas han adquirido es de esperarse, pues los artefactos curiosos venidos de otras latitudes siempre han llamado la atención de los nativos, sólo que ahora, en vez de cambiarlos por oro, los pagamos con una moneda que los mismos visitantes nos recomendaron usar. Es importante señalar que si bien las máquinas individuales se multiplicaron como gremlins, el carrusel no ha dejado de existir, aunque ahora su participación en las vidas niñezcas está reducida a parques de atracción y gamecenters de mall.

hibridación proactiva

2009-01-30T03:14:00.011-03:00

Hoy la gabi me contó lo que caetano veloso le dijo a un folklorista que transmitía algo del estilo de: "los jóvenes hoy en día andan escuchando hip hop en vez de escuchar folklor, que es su raíz y bla blá..."
Don caetano respondió a eso así: "Si tu vas a donde están esos jóvenes, conversas con ellos y escuchas hip hop, su música, ellos van a escuchar folklor"

Cuanta verdad...en vez de la imposición o la negación, el respeto. No es que alguno valga más que el otro, y de hecho creo que la música, la literatura, la pintura y la historia, por decir algunos ámbitos llamativos del ser humano, pueden crear cosas mucho más interesantes y creativas si se nutren del pasado, el presente y la otredad.

For example:

Lo único es el ojo, que no haya jerarquías de por medio al momento de calificar algo como "lo mejor". Superior a ello sería reducir tamaña afirmación a "lo que más me gusta", que es un poco menos atropelladora y ego-etnocéntrica. En todo caso decir algo así es siempre cerrarse un poco, mejor andar con el oídojo abierto, que en cualquier momento puede aparecer la imaginación-creación diferente que le inyecte un poco de electricidad al cuerpo.

investigaciones truchas

2009-01-29T15:18:00.003-03:00

A modo de presentación:

El salir a caminar sin rumbo ofrece el despistaje necesario para observar lo que se hace invisible en la sombra que llamamos día. Es así como el oleaje humano me arrastró dentro de imágenes que ciertamente respiran alejadas del pantanoso pie de la experiencia solar. Y es que el aterrizaje no es fácil, por lo mismo aíslo mi cráneo con un cuadernito y me lanzo a la calle, listo para serpentear cables e investigar porqué la ciudad tiene insomnio y ya no queda pasto para alejarse del voraz cemento. Investigar para que no nos trague la adictiva sonoridad de las burbujas al reventarse y para que las sirenas de los barcos vuelvan a hacernos encallar en roqueríos donde entregarse a la seducción. Por ello es que estas líneas de textura digital vienen a nuestro encuentro.

ese click, ese alcachofazo

2009-01-26T00:36:00.007-03:00

Espero, en cualquier caso, que la presentación de una serie de observaciones de esta índole y de la que viene a continuación será de naturaleza suficiente como para que algunos hombres se lancen a la calle, tras haberles hecho ser conscientes, si no de su inanidad, al menos de la grave insuficiencia de cualquier cálculo supuestamente riguroso acerca de sí mismos, de cualquier acto que, pudiendo haber sido premeditado, exija aplicarse a él de una manera constante. Como si el viento dispersara las consecuencias del más minúsculo hecho que pueda producirse, si es realmente imprevisto.

André Breton, Nadja.

ver

2009-01-22T13:58:00.008-03:00

Más que un recorrer, la exploración es un escudriñar; una escena fugitiva, un rincón del paisaje, una reflexión cogida al vuelo, es lo único que permite comprender e interpretar horizontes que de otro modo serían estériles.

Lévi-Strauss, Tristes Trópicos.

anxiété

2009-01-20T02:04:00.008-03:00

Micro a la velocidad de un peo metralleta
atraso neurótico e inútil
Temiromuñecatemiromuñecatemiromuñeca

Fuckin' recórcholis!

no tengo reloj pero tengo reloj

alegoría de la antiplaza

2009-01-14T02:57:00.019-03:00

es de no creer
ya no existe el chocopanda a cien
fue un proceso lento
precedido por la aparición del mustang
y la posterior alza en los centellas
pero realmente inesperado
[nunca pensamos llegar a esto]
de pronto dejó de oírse en la micro
pronuncié su nombre en vano
por algunos recorridos fantasmales
pero finalmente asumí la cruel realidad
volví a mi antiguo vicio el algodón
de azúcar me dejó rosados los bigotes
y las manos pegoteadas lo julero es
que no fue capaz de mitigar mi hambre por
lo que me agencié un mote con huesillo
que sabor y dulzura me dije primeramente
para desengañarme con un amargo huesillo final así que
decidí sentarme a esperar mi resurrección en la pileta
en el centro de esta tierra circense
mientras niñas y niños hacían malabares con sus ojos y
frente a los míos se gestaba un corazón decepcionado
la mujer terminó la conversación dejando
al pobre chico encerrado en su mp3
e ignorando a la abuelita sentada a su lado
que quizás era mucho más interesante que la mujer
pero el circo el chico y la plaza entera la ignoran
porque el tiempo es oro
¿y no viste que ya no existe el chocopanda a cien?

olvido

2009-01-12T16:16:00.004-03:00

La otra vez el Eduardo me contaba que es loco lo que pasa con las lenguas vividas en la oralidad, sin escritura. Él sabe porque anda metío trabajando en comunidades, donde ha observado y se ha nutrido de conversaciones en torno al fogón, y en realidad, en torno a todas las cosas. La cosa es que para algunos la escritura es el olvido, porque uno escribe las cosas que no puede recordar; aparece cuando la memoria se hace débil.

Me sentí tan precario cuando me contó eso. Yo escribo porque olvido y no da resultado, continúa el desgaste, un aislamiento interno que explica porqué mi gato me rajuñó, porqué ella no me llamó y porqué estoy tan estático.

Me acordé de una frase de Susan Sontag:

El aburrimiento es sólo otro nombre para determinadas especies de frustración

III

Y en la familia es donde todo el malestar se manifiesta con mayor poderío. En casa, en estas cuatro paredes, en estas dos orejas, en esta cabeza y cuello es donde puedo estar tranquilo negando las caricias, descansando en la frialdad. Uno es adicto, tiene el mal hábito de ser como es, grave y a la vez ingrávido.

Que ironía en realidad, porque me siento tan muladhara para arriba y para abajo. Conectadísimo a la tierra, demasiado apegado a lo terrenal, a la vez que negando el aquíestar y perdiéndose sin tocar a nadie.

con otros y con uno mismo

2009-01-12T01:48:00.005-03:00

Las personas nacen cuando se encuentran

Radrigán

dAdá

2009-01-07T02:51:00.002-03:00

"Llamo mimportacarajismo al estado de una vida en que cada uno conserva sus propias condiciones, sabiendo sin embargo respetar las otras individualidades".

Tristan Tzara, Manifiesto Dada 1918

dada

2009-01-06T20:26:00.007-03:00

"Destruyo las gavetas del cerebro y las de la organización social: desmoralizar por todas partes y echar la mano del cielo al infierno, los ojos del infierno al cielo, reestablecer la rueda fecunda de un circo universal en las potencias reales y en la fantasía de cada individuo".

Tristan Tzara, Manifiesto Dada 1918

2008-12-30T16:54:00.006-03:00

Ya, si sé que todos somos distintos, pero también parte de la misma tira cómica releída desde el inicio de los tiempos, antes del comic de lascaux, antes del jetset de stonehenge, y muchísimo antes de que el agujero del gusano se llevara a Hal 9000 y dejara al intronauta en una habitación blanca frente a sí mismo. ¡Aaah! la hermosa soledad de un día nublado en que puedo conversar mudamente con el lápiz y reventarme el hígado con agua de la llave. Voy a ir practicando, voy a ir saltando en los espacios de la página, aunque me agarren los pies giro cual volador de Papantla. Y la vida vuelve a ser juego, vuelve a ser radio mal sintonizada y ¡escucha! si no requiriera concentración la escucha quizás ya andaría de papanatas con mochilas con problemas con piedras de problemas en la mochila.

desetnocentrándose

2008-12-20T12:53:00.010-03:00

Me gusta que mi compañera de curso me mande a la chucha sureñamente, porque así me recuerdo de algo importante. Es que al final y al principio la imaginación es la gran potenciadoraproyectadora de realidades diferentes y, por eso, cuando en ella ví a una vieja choriza, tosca y desmañanguada, olorosa a campo a morir, fue que hice una relación alcachofística, me acerqué un poquito al contexto en donde nació y crecio, increíblemente caricaturizados, sí, pero mejor eso a convertirla en un burdo reflejo de mi mismo.

Quizás por eso no tengo mucha vida social por estos territorios, nadie se parece a mí ¿y quién podría? Todos somos universos particulares, pero a veces se me olvida, como todas las demás cosas. La cuestión es que imaginándome a la vieja sureña, adquirí consciencia de lo distinta que es mi compañera, a un nivel impresionante de diferencia, tiene otro universo cognitivo. Por eso mismo no me pesca cuando me pongo a hablar de cosas como éstas. Primero pensé que era más simple, pero no es así, más bien son otros nuestros intereses y motivaciones para caminar, y lo bonito es eso, que a pesar de nuestra diferencia nos encontramos en un cruce de camino, podemos tejer un puente, y eso es comunicarse humanamente.

nau: rilax an lizen tu dis

2008-12-19T18:48:00.005-03:00

cochocho

2008-12-16T22:14:00.009-03:00

Ahora que mi gato tiene facebook me anduvo enseñando algunas custiones a pesar de la distancia, pa' variar, porque mi gato es uno de mis grandes maestros, cosa que se me había olvidado. Me mostró lo entrete que es conectarse a la red de redes siendo gato, poder observar las fotos de sus hermanos de especie de muchas partes del mundo, todos en distintos idiomas y en el mismo, el miauístico universal y plural. También ese silencio, que se nota en los otros gatos, subiendo árboles, subiendo armarios, subiendo cortinas, cazando moscas y siendo devorados por sillones, camas, sillas, alfombras, todas éstas capaces de sumergirlos en sueños que ni imagino ni me cuenta, el silencio. Cuando vivía con él, mi gato me enseñó a relacionarme con la gente. Yo, que lo quiero mucho, lo agarraba, lo apretaba y obligaba a estar conmigo (es mi gato, era su deber), hasta que me dí cuenta, me dio cuenta. Lo solté de una vez y para siempre, no lo traje más hacia mí y pasó lo inesperado, llegó solo, a ronrronear, a dormir, a jugar a mi lado, ¡a conversarme hasta! Sí, cuando lo dejé comenzó la entrega, cuando renuncié a ser su dueño (de intentarlo, nunca fue mío, ni yo de él). Y es que el apego es eso, esa encerrá en jaulas, en piezas de dos por dos mientras afuera llueve y uno trata de no pensar pensando pensamientos repensados. Aburriéndose frustrándose en vez de entregar, de soltar y comenzar de una vez por todas a respirar todo. ¿Para qué limitarse? me dijo mi gato.

Cesare Pavese

2008-12-15T02:48:00.003-03:00

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos-
esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una palabra vana,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando te inclinas sola ante el espejo.
¡Oh querida esperanza,
también nosotros aquel día
sabremos que eres la vida y la nada!

La muerte tiene una mirada para todos.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como ver que emerge de nuevo
un rostro muerto en el espejo,
como escuchar un labio cerrado.
Descenderemos al remolino, mudos.

¿encontraría a la maga?

2008-12-13T16:52:00.004-03:00

"Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos".

Rayuela, Julio Cortázar

el etnógrafo

2008-12-12T13:42:00.002-03:00

El caso me lo refirieron en Texas, pero había acontenido en otro estado. Cuenta con un solo protagonista, salvo que en toda historia los protagonistas son miles, visibles e invisibles, vivos y muertos. Se llamaba, creo, Fred Murdock. Era alto a la manera americana, ni rubio ni moreno, de perfil de hacha, de muy pocas palabras. Nada singular había en él, ni siquiera esa fingida singularidad que es propia de los jóvenes. Naturalmente respetuoso, no descreía de los libros ni de quienes escriben los libros. Era suya esa edad en que el hombre no sabe aún quién es y está listo para entregarse a lo que le propone el azar: la mística del persa o el desconocido origen del húngaro, la aventuras de la guerra o del álgebra, el puritanismo o la orgía. En la universidad le aconsejaron el estudio de las lenguas indígenas. Hay ritos esotéricos que perduran en ciertas tribus del oeste; su profesor, un hombre entrado en años, le propuso que hiciera su habitación en una toldería, que observara los ritos y que descubriera el secreto que los brujos revelan al iniciado. A su vuelta, redactaría una tesis que las autoridades del instituto darían a la imprenta. Murdock aceptó con alacridad. Uno de sus mayores había muerto en las guerras de la frontera; esa antigua discordia de sus estirpes era un vínculo ahora. Previó, sin duda, las dificultades que lo aguardaban; tenía que lograr que los hombres rojos lo aceptaran como a uno de los suyos. Emprendió la larga aventura. Más de dos años habitó en la pradera, bajo toldos de cuero o a la intemperie. Se levantaba antes del alba, se acostaba al anochecer, llegó a soñar en un idioma que no era el de sus padres. Acostumbró su paladar a sabores ásperos, se cubrió con ropas extrañas, olvidó los amigos y la ciudad, llegó a pensar de una manera que su lógica rechazaba. Durante los primeros meses de aprendizaje tomaba notas sigilosas, que rompería después, acaso para no despertar la suspicacia de los otros, acaso porque ya no las precisaba. Al término de un plazo prefijado por ciertos ejercicios, de índole moral y de índole física, el sacerdote le ordenó que fuera recordando sus sueños y que se los confiara al clarear el día. Comprobó que en las noches de luna llena soñaba con bisontes. Confió estos sueños repetidos a su maestro; éste acabó por revelarle su doctrina secreta. Una mañana, sin haberse despedido de nadie, Murdock se fue.

En la ciudad, sintió la nostalgia de aquellas tardes iniciales de la pradera en que había sentido, hace tiempo, la nostalgia de la ciudad. Se encaminó al despacho del profesor y le dijo que sabía el secreto y que había resuelto no publicarlo.
-- ¿Lo ata su juramento? -- preguntó el otro.
-- No es ésa mi razón -- dijo Murdock --. En esas lejanías aprendí algo que no puedo decir.
-- ¿Acaso el idioma inglés es insuficiente? -- observaría el otro.
-- Nada de eso, señor. Ahora que poseo el secreto, podría enunciarlo de cien modos distintos y aun contradictorios. No sé muy bien cómo decirle que el secreto es precioso y que ahora la ciencia, nuestra ciencia, me parece una mera frivolidad.
Agregó al cabo de una pausa:
-- El secreto, por lo demás, no vale lo que valen los caminos que me condujeron a él. Esos caminos hay que andarlos.
El profesor le dijo con frialdad:
-- Comunicaré su decisión al Concejo. ¿Usted piensa vivir entre los indios?
Murdock le contestó:
-- No. Tal vez no vuelva a la pradera. Lo que me enseñaron sus hombres vale para cualquier lugar y para cualquier circunstancia.
Tal fue, en esencia, el diálogo.
Fred se casó, se divorció y es ahora uno de los bibliotecarios de Yale.

Jorge Luis Borges

fragmentos para dominar el silencio

2008-12-08T03:45:00.004-03:00

I
Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que
cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra
arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera
muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos
se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de
loba.. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.

II
Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no
guarecen, yo hablo.
Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque
regresarán para sollozar entre flores.
No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las
hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi
silencio gris.

III
La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no
diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no
tiene sentido, no tiene destino.

Alejandra Pizarnik

mmmmm

2008-12-08T00:07:00.008-03:00

el camino más corto entre dos puntos luminosos pasa necesariamente por la sombra

¡No se lo pierda!

2008-12-06T15:24:00.005-03:00

¡Gran encuentro mundial de religiones monoteístas!

[Afiche de Sebastian Kubica]

la gratificante levedad del ser

2008-11-28T19:57:00.012-03:00

Siempre que vuelvo al centro luego de un considerable tiempo de exclusión y recogimiento isleño autoconvocado, en que el mundo es cuestionado y –supuestamente- analizado desde diversas aristas, me doy cuenta que la vida es harto más fácil.

Sí, cuando dejé mi mochila en la custodia del super, y saludé con un hola –la señora simplemente me miró desde su laboriosa mudez mientras me entregaba el número- hubo un atisbo de lo que sentiría más adelante, cuando no quise donar los dos pesos a bomberos –nada más que para ver la reacción del cajero- y descubrí que quiero que el vivir sea siempre eso: un juego en donde pueda adoptar el papel de persona.

Fue así como dejé de darle importancia a una gran cantidad de cosas que en el pasado consideré dignas de someter a tratamientos dialécticos, incluso al momento de tomar la sopa. En realidad no creo haber dejado de hacerlo –el tratamiento-, pero abandono la esperanza de llegar a una síntesis, cero conclusiones. Mejor remontarse al origen del cuestionamiento, a la pregunta inicial que surgió de la pregunta inicial, cuando no existía, cuando era vacío.

Cuando era todas las posibilidades en potencia.

Después, en aquel momento en que gran parte de las jerarquías de importancia que estructuraban mi universo comenzaron a derrumbarse, comencé a ver lo realmente importante: la entrega.

lo que leí no pescando en clases

2008-11-25T21:46:00.006-03:00

huinca: Lo que pasa es que soñái con cuestiones muy grandes, por eso tenís que pasar llorando; si la felicidad de la gente está en cuestiones chiquititas, cuestiones que están al alcance de la mano. Por ser, cuando me pego un pencacito helado y después me voy a tirar al pasto, me llegan a dar ganas de gritar de puro gusto, pero si quisiera tener un auto me tendría que poner a llorar, ¿entendís?

eva: Es que voh soy loco, te conformái con todo, no tenís nada, no querís a nadie.

huinca: ¿Cómo que no? Quiero mucho más que tú, yo los quiero a todos, ¿no vis que no le tengo bronca a nadie? Ese es el amor po, no odiar.

eva: Pero entiende cabeza de piedra, el hombre necesita a la mujer y la mujer necesita al hombre.

huinca: Justo. Y como yo necesito mucho, los quiero a todos.

eva: Contigo no se puede hablar, estái muy loco.

Juan Radrigán "El loco y la triste"

ojito de uva

2008-11-24T22:03:00.014-03:00

la raíz es un misterio
¿no será un retroceso el movimiento?
todos quieren liberarse
grupos iniciáticos grupos finalíticos
diferentes programas políticos

la transparencia es un misterio [también la opacidad]
¿qué respalda las estructuras?
todos quieren entenderse
y se paralizan buscando

la estática no lo es
porque a través de ella pasa el universo

espero que no tengas que esperar más
mi esperanza [por donde fluye el universo]
es que comprendamos el movimiento de los adentros
y los afueras ya no lo sean

"¿será realmente doble el tunel del tele y del microscopio?"
(Julio Cortázar)

2008-11-23T15:38:00.007-03:00

"(...) a personas de su clase no les cuadra criticar ni la radio ni la vida. Es preferible que aprenda usted a escuchar. ¡Aprenda a tomar en serio lo que es digno de que se tome en serio, y ríase usted de lo demás!".

Mozart a Harry Haller, en el lobo estepario.

kunta kinte

2008-11-22T12:02:00.015-03:00

Él no volverá a ser un esclavo, porque no confundirá intimidad con libertad. Vive en
terra incógnita, está rodeado de seres diferentes, y por lo mismo, por esa necesidad tan inquietante de conocer la diversidad, es que no está dispuesto a dejarse encadenar nuevamente. Su negrura es como la noche, misteriosa y a la vez abundante, hay tantos ojos y manos sedientos de compañía. Él busca calmar la misma sed, se sabe parte del engranaje humano, pero también se sabe silencio mientras observa como se desenvuelve la partida de ajedrez que lo rodea.

Los cuatro palos están sobre la mesa, el camino a seguir depende de él.

desfragmentación

2008-11-19T14:46:00.010-03:00

¿Qué es eso?

Es el barro que fue cubriendo las palabras

que les quitó fluidez

que las dejó pegajosas.

¿Eres capaz de callar para encontrar tu voz?

Yo no sé callar, pero me vi silenciado por los acontecimientos, si partí de una raíz ahora me fragmento cada vez más, capilares por toda la tierra.

Se empiezan a cruzar y a cruzar las raíces de las raíces, todo comienza a mezclarse. Es un mestizaje, veo los fractales, es como uno y mil.

¿Volverán a ser uno?

¿Dejaron de serlo en algún momento?

fragmentación

2008-11-11T20:02:00.009-03:00

"Si no me mantengo íntegra, jamás podré integrarme..."

-Marjane Satrapi en Persépolis

2008-11-09T02:19:00.015-03:00

días como hoy abundan los heridos de guerra
que'l viento petrifica a un lado del camino

el tiempo se detiene la luz es la misma
la calle es una larga espera

a pesar del detenimiento despertamos
el agua nos pega en la cara y despertamos

para volver a movernos
para recordar lo que simboliza elsolaprimaveralalluvia
para resignificar el color...

*foto cortesía carlita-paz

haikú

2008-11-07T00:45:00.006-03:00

Y todo el silencio
acumulado en el lago
es mío ahora

*jaime mancilla romero

el niño acéfalo

2008-11-05T23:58:00.005-03:00

camina el niño acéfalo
sube baja
se sienta en las sombras
de una escalera porteña.
el agua entre los dedos
del niño acéfalo
que no sabe cómo sigue su historia
que se pierde en razocinios
¡aún sin tener cabeza!
porque está enamorado este niño
y no sabe cómo decirle
la verdad a la niña de agua.
perdió la cabeza
aquella noche del cumpleaños
de la niña cuando
recorrieron tanto sus rostros
que ya no eran ninguno.
y así quedó acéfalo
caminando sin ver a donde va
de donde viene.
¡niña de agua! ¿no sabes del
canto escondido del niño,
del corazón que se le sale por
el cuello chorreando las calles
de gotas cantarinas?
o simplemente quieres sumergirte
en las profundidades de tu lago
escondiéndote del niño
que camina y camina
sube baja sin ver
y se sienta
esperando el momento
que no sabe si llegará
mientras siente correr
el agua entre sus dedos.

Ítaca

2008-11-01T14:05:00.007-03:00

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Konstantínos Kaváfis

[y se agradece la pintura a Paul Klee]

me deconstruí

2008-10-27T21:48:00.008-03:00

Ai aia ais
Ia ia ia aia ui
Tralalí
Lali lalá
Aruaru
urulario
Lalilá
Rimbibolam lam lam
Uiaya zollonario
lalilá
Monlutrella monluztrella
lalolú
Montresol y mandotrina
Ai ai
Montesur en lasurido
Montesol
Susponsedo solinario
Aururaro ulisamento lalilá
Ylarca murllonía
Hormajauma marijauda
Mitradente
Mitrapausa
Mitralonga
Matrisola
matriola
Olamina olasica lalilá
Isonauta
Olandera uruaro
Ia ia campanuso compasedo
Tralalá
Ai ai mareciente eternauta
Redontella tallerendo lucenario
la ia
Laribamba
Larimbambamplanerella
Laribambamositerella
Leiramombaririlanla
lirilam
Ai i a
Temporía
Ai ai aia
Ululayu
lulayu
layu yu
Ululayu
ulayu
ayu yu
Lunatando
Sensorida e infimento
Ululado ululamento
Plegasuena
Cantasorio ululaciente
Oraneva yu yu yo
Tempovío
Infilero e infinauta zurrosía
Jaurinario ururayúMontañendo oraranía
Aurorasía ululacente
Semperiva
ivarisa tarirá
Campanudio lalalí
Auriciento auronida
Lalalí
Io ia
i i i o
Ai a i ai a i i i i o ia

(Canto VII de Altazor)

[y así se calmó la tormenta de filosofías que pretendía ahogarme me salvé por un pelo estaba al borde del rallado de papa de repente paf nada silencio descanso shut down ese lastroso cerebelo

vacío]

"cuando los indios del norte se encontraban aproblemados se recomendaban y hacian una meditacion q se llama "subir la montaña"
eso quiere decir q literalmente subian a un punto donde pudieran ver su campamento o aldea desde arriba
con distancia observaban que su mundo es un punto en un magico universo y se ven a ellos tambien interactuando ahi en ese pequeño espacio pero con repercucion cosmica..."

[gracias vero]

capítulo 82

2008-10-26T23:51:00.007-03:00

Morelliana.
¿Por qué escribo esto? No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques, y todo busca una forma, entonces entra en juego el ritmo y yo escribo dentro de ese ritmo, escribo por él, movido por él y no por eso que llaman el pensamiento y que hace la prosa, literaria u otra. Hay primero una situación confusa, que sólo puede definirse en la palabra; de esa penumbra parto, y si lo que quiero decir (si lo que quiere decirse) tiene suficiente fuerza, inmediatamente se inicia el swing, un balanceo rítmico que me saca a la superficie, lo ilumina todo, conjuga esa materia confusa y el que la padece en una tercera instancia clara y como fatal: la frase, el párrafo, la página, el capítulo, el libro. Ese balanceo, ese swing en el que se va informando la materia confusa, es para mí la única certidumbre de su necesidad, porque apenas cesa comprendo que no tengo ya nada que decir. Y también es la única recompensa de mi trabajo: sentir que lo que he escrito es como un lomo de gato bajo la caricia, con chispas y un arquearse cadencioso. Así por la escritura bajo al volcán, me acerco a las Madres, me conecto con el Centro -sea lo que sea. Escribir es dibujar mi mandala y a la vez recorrerlo, inventar una purificación purificándose; tarea de pobre shamán blanco con calzoncillos de nylon.

Julio Cortázar

el otro vacío

2008-10-25T20:51:00.011-03:00

Un vacío, pero ojalá fuera un vacío místico, el tao, el zen, la luz. En cambio, se trata de la pesadez, la banalidad, el cansancio.
Qué sentido tiene compartir sin compartir? Se hace más difícil levantar los pies a medida que avanza el carrete:

“Toca guitarra, esta y esta otra, rómpete los dedos que queremos cantar”...yo quiero cantar y no puedo, no me sale el canto, no me siento bien, no estoy aquí pero sí, aunque dentro de mis adentros, ermitaño sin remedio.

Por qué no me llena ser parte de las caras, ser un cuerpo más en la corriente?
Que acaso soy un ser muy exigente, intolerante, buscador de una espiritualidad difícil de encontrar?
Por qué no puedo hacer amigos como pan caliente hacen los panaderos fríos?

Por qué!?

Por qué escribo en la noche en vez de dormir?
Soy un anciano, nací envejecido por las hojarascas que me cegaron en la calle, en el colegio, en la vida...camino como un par de pies sin piernas, sin tórax, sin manos, sin cabeza, sólo pies caminantes e incomprendidos. Incomprensibles, sí, descabezados, acéfalos, tristes.

"La soledad implica tristeza?
-mmmmm es que es como anormal o no?"

muera la normalidad!
muera yo!

y renazca
otra vez,
de las c e n i z a s.

Mi recuerdo más antiguo siempre es la ceniza, de ahí vengo y vendré y volveré, y caeré y me levantaré. De las cenizas moriré y naceré y moriré y naceré.
De las cenizas, desde esa parte evitada, ahora rodeada, gritaré hacia mis adentros el amor del mundo, el mundo que se aprende a ver solo, en el silencio del axolotl, a pesar de antes haber sido [o intentado ser] un hombre.

flujo de consciencia

2008-10-20T01:17:00.004-03:00

tresdieciseis el montijo peñalolén cubierto de paradero espero ahora la misma espera que ahoga palabras y vigilias tal y como esa vez capitalina y gris ya no existe ese armatoste amarillo y yo tengo papelillos pero todo está escaso cuando llueve se terminó la ahumada envoltura de mis tardes cerebrales por lo menos el aire traerá orden aunque la tormenta volverá y la paz y la guerra y el hambre y la ignorancia y los aserruchamientos nunca acabarán aprenderé a caminar en el ojo de la tormenta

La aparición del día [ensayo de poema]

2008-10-10T15:52:00.005-04:00

Veo el primer rayo de luz y es negro
ilumina las ciudades y sus carreteras llenas de movimientos
y a todas las lenguas que han sobrevivido

a lo idéntico que son azar y albedrío
El amanecer deja de ser una enfermedad
porque si bien las estrellas desaparecen

nuevas constelaciones se han alzado en el firmamento
para acompañar a ese hombre esa mujer
ese niño esa anciana que están en este preciso instante

en la más abismal de las soledades acostándose
pensando que nadie volverá a recordarlos
pero un nuevo día aparece y junto a él

nuevos ojos nuevas manos nuevas lenguas
que convertirán el cielo en una nueva tierra
donde sembrar las también nuevas palabras que triunfaron

ya que el milagro de la vida está en un árbol
escondido en lo más profundo de la ficción
que se alimenta de la luz del Sol Negro

para no olvidar el sueño de la noche anterior
que son todos los sueños de todas las noches
de todos quienes han contemplado una noche estrellada

y han visto en ella ese árbol que es también
una pequeña casa donde vive alguien que nunca existió
ni tampoco sus ruidos ni sus monstruos ni sus libros

que son los Libros de la Vida que nadie ha leído jamás
y en donde está escrito el poema que no se ha escrito
por eso permanecerán por siempre

y yo no lo podré ver con mis propios ojos
porque ya todo me resultará ajeno
Quizá esto sea lo último que pueda escribir

y de ser así vuelvo a la noche originaria bajo la cual
alguien tomó un poco de barro e inventó la escritura
Veo como todo se derrumba a mi alrededor

desde mi cuerpo hasta los cuerpos celestes
rumoreando sobre los destinos
de los que vendrán el día de mañana

Yo todo esto lo soñé como si hubiese estado muerto
devorado por las luciérnagas
que son los Gusanos de la Iluminación

pero no fue así
lamentablemente
no fue así

-Héctor Hernández Montecinos

2008-10-09T21:36:00.008-04:00

Veía al otro como algo estático y era porque yo mismo me amparaba en esa falta de movimiento, en la seguridad de lo conocido. Pero exploté, no era posible vivir de esa forma, el espejo terminó reflejando lo de adentro, lo cambiante. Fue así que observé lo eterno de lo efímero, la permanente impermanencia de un respirar solar, de un latido del corazón. Todo lo mismo de todo, el mandala, la rayuela. Y si no hay comienzo ¿cómo podría haber final? Por eso es lo mismo todo, por eso el reflejo, por eso el movimiento.

avanzando-ando

2008-09-28T15:17:00.005-04:00

15
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31131122111213122113121113222115
etcétera etcétera

Rito que surge en horas de
necesidad de actividad mental.

Renato era un detenido político, preso en un calabozo, privado de todo tipo de desafíos cerebrales fuera del de resistir la tortura. Pero el cuerpo no puede sobrevivir si no es creando, por lo que apareció el juego, que en este caso es matemático, desarrollador de destreza mental.

Poco a poco se va adquiriendo experiencia, se hace cada vez más fácil avanzar entre los obstáculos del camino.

Poco a poco va transformándose el cuerpo, la mente, el ser [y el rito es reflejo de todo esto, un recordatorio]

Hay que estar creando todo el rato, eso es lo único seguro.

el otro día...

2008-09-20T01:04:00.014-04:00

El otro día, esperando micro para ir a la universidad [medio atrasado], un señor que había visto otras veces por el barrio me preguntó la hora. –Las nueve y media- le dije, mirando mi celular. Luego me quedé pensando y agregué: -Sería buena ver la hora sin necesidad de relojes, ¿cierto?

¿Cómo así? –me preguntó.

No sé…con la posición del sol por ejemplo, aunque aquí en valdivia de repente se hace medio complicado cuando están esas nubes neeeegras. Pero en ese caso uno podría aprender a ver otros signos que indiquen la hora, como las flores y su apertura en distintos momentos del día, no sé, cosas así [claramente me fui en la volá, pero eso es lo entretenido de conversar ¿o no?].

¿Y qué estudiai tú? –me preguntó.

Antropología, le dije.

-Aaaaah, ustedes estudian los misterios del universo…

Justo llegó la micro y nos despedimos deseándonos un buen día. Fue imposible no irse con una sonrisa. Los misterios del universo…claro que el ser humano es un misterio, si es una contradicción ambulante. Y cada día lo compruebo más, con actitudes de algunas personas. A veces quisiera volverme ermitaño, irme a vivir lejos lejos. Es que me duele como es la gente, de verdad que de repente la encuentro demasiado lesa. Por ejemplo ayer, estaba sentado en el bus esperando que partiera hacia Lanco, cuando de repente un señor le echa la choreá a otro, ¡y de la nada! Le dijo: -¡vamos circulando! [el otro señor era gordo y obstruía el paso, pero porque recién se estaba acomodando], luego el señor gordo se quedó mirándolo, supongo que quedó pa’dentro. Entonces el primero le manifiesta: -¿tiene algo que decir? [en un tonito chorizo que creo que los chilensis sabemos reconocer].

Me sentí tan re mal, si algo tan básico, tan insignificante como viajar en bus, puede convertirse en otra oportunidad para desgastarnos con relaciones friccionantes ¿qué queda para cuando uno estudia, trabaja o convive?

En eso me quedé pensando el resto del día, por suerte mi amigo Víctor me convenció [por el momento] de seguir viviendo en sociedad ¿por qué seré tan loboestepárico de repente? Es que es difícil intentar ser simple cuando los demás son tan rollentos: na’ que hacerle.

En el vasito de ron, Levi-Strauss habla de ese “no aceptar la propia cultura”, que sería la motivación principal de estudiar otras. ¿Qué cultura propia me pregunto yo? Si aquí nadie enseña valores [palabras de viejo, pero que cada día encuentro con más sentido]. Imagínate que el colegio ha reemplazado a la cultura, transformándose en el rito de paso que marca la diferencia entre la ignorancia y el saber, la niñez y la madurez ¿bastará eso? ¿qué había antes? Antes se enseñaba a vivir, ahora se enseña a competir, a buscar lo “productivo”.

No digo que todo tiempo pasado fue mejor, pero por qué seguimos aceptando las cosas de este modo, en lugar de replantearnos desde nosotros mismos cómo vivir mejor, cómo “vivir juntos”, porque estamos obligados a vivir juntos, porque así es y ya. Quisiera escapar y ser un ermitaño en la selva, en las montañas, pero sé que eso es egoísmo, como también lo es ser un santurrón que medite todo el día o algún ser por el estilo. Si aqui hace falta acción, transparencia.

¿Entonces qué queda?

Creo que es hora de pisar la tierra nuevamente.

Axolotl

2008-09-14T03:39:00.013-04:00

[era amigo del misterio, del silencio, panteras, leones, pero no del reflejo de sí mismo. De pronto una mirada distinta pero cercana, distante pero próxima lo hace darse cuenta de un vínculo. La vida, el aire, el agua. Compartían un espacio, compartían un cuerpo que los encerraba de lo que eran realmente, mejor quedarse quieto "el tiempo se siente menos si nos estamos quietos". En un principio no quiso aceptar su dolor -el suyo propio mucho menos- pero se hizo imposible darle la espalda a la empatía y se volvió uno con ellos, pasó al otro lado del espejo, fue su propio reflejo, "entonces mi cara se apartó y yo comprendí". Aprendió lo que es ser otro, es otro y él mismo a la vez, fragmentado y no, pero tristemente lo fue olvidando, tantos mundos giran en torno a él -y él gira en torno a tantos otros- que la desmemoria se ha convertido en su mayor enemiga, cien pájaros volando de tanto aire que respiró ¿por qué costará tanto retener esas bocanadas de vida, de arte? Los ojos esperan nacer cada día nuevamente]

kachkaniraqmi!

2008-07-15T21:21:00.009-04:00

Los cronopios tienen eso, medio etnocentrista de su parte, de olvidar a los demás por lo simples y distraídos que son. Pero ser sencillo también implica responsabilidades con los demás, enseñar a atar zapatos para caminar juntos y ligeros, en vez de regocijarse con alguna baba del diablo y otras poesías así.

Estoy convertido en una suerte de Oliveira, quizá un lobo estepario sureño. En ese estado de alerta, de pesadez física y mental me encuentro. Ahora llueve con promesas de acrisolamiento, la tierra se está preparando para florecer, yo también.

La poesía baja lentamente del Olimpo, aquí está, en ese niño con la cara cochina, en la vieja pesá, en el dueño de la casa. La poesía dentro del negocio del pan, la poesía del arcoiris entre la tormenta, la poesía de mojarse las patas (y hasta ellas), la poesía del pescador que compró bencina. La poesía.

La poesía la poesía.

Los prosemas y las sopas
los meopas y las copas
la colita de caballo
lunarcito
gotas gotas
poesía poesía.

Camina la poesía
por un sendero de poesía
la diversidad es poesía
ser es poesía.

"¿Cómo no había yo de ser un lobo estepario y un pobre anacoreta en medio de un mundo, ninguno de cuyos fines comparto, ninguno de cuyos placeres me llama la atención?"

Quise escapar del ethos ciegamente. Se puede transformarlo permanentemente (eso mismo: permanente impermanencia). Lobo estepario por eso, pero mejor un lobo comprensivo, mejor nutrirse de las cosas más valorables y variables, actitud que cree aptitud.

Nos encontramos y juntos fuimos la ruptura, el paso de una época envejecida a otra de apertura y corazón. Ciclos circulares cíclicos. En el cambio hay dolor, nacer es un dolor hermoso, y ahí estamos.

Kachkaniraqmi! ser con todas las posibilidades de reintegración y crecimiento.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHH!!!!!!

Reposo

2008-07-12T21:45:00.005-04:00

Este andar de los huesos
Este andar de la carne
Este escalar los siglos
Y venir de tan lejos en abuelos perdidos
Este andar entre orillas desveladas
Nos dará una fatiga de experiencias amargas
Y un ansia de renuevo
Anhelo de aventuras de la sangre
Anhelo de no ser lo mismo y buscar lo que asombra.

Oh molino del tiempo
El silencio se agrega

Estoy cansado y sin estrellas
La vida como un gran árbol da sus melancolías
Y sus risas de viento en cielo nuevo

Basta de andanzas
Basta de sombras hacia el lado de la tierra
Basta de sed hacia el lado del espacio
Basta de días y de noches
Los años se abren paso en nuestro cuerpo
Y el astro tutelar nos habla cuando lo olvidamos
Oh molino del tiempo
Las edades sobresalen
¿No ves como los párpados se mueren
Sobre el paisaje oculto?

Esta marcha del hombre
Este andar de los siglos
Con sus huesos inquietos
Con sus nervios amargos
Y en ansia de ser presente y ser lejano
Como el calor que rompe hacia otros lados

Este andar de los siglos a través de los hombres
No tiene más remedio que una tarde dejándose caer sobre
los árboles
O un sol a manos llenas
Sobre los corazones libertados
Sobre la tierra sin cadenas y cuajada de rostros renacidos
Un sol causando flores y bocas apasionadas y trigales

Oh el molino del tiempo
El pájaro sin árbol conocido
Va entrando en sus canciones para nacer de nuevo
Y se deslumbra del sentido de su voz

V.Huidobro

(Ahora, a nacer de nuevo)

El Umbral

2008-06-14T00:48:00.007-04:00

Aquella mujer no soñaba nunca y eso la hacía intensamente desgraciada. Pensaba que por no soñar ignoraba cosas acerca de sí misma que seguramente los sueños le hubieran proporcionado. Le faltaba la puerta de los sueños que se abre cada noche para poner en duda las certidumbres del día. Y la puerta de los sueños por la cual entramos al pasado de la especie, allí donde alguna vez fuimos dinosaurios entre el follaje o piedra en el torrente. Ella se quedaba en el umbral y la puerta estaba siempre cerrada, negándole el acceso. Le dije que eso mismo constituía un sueño, una pesadilla: estar ante la puerta que no se abre, aunque empujemos el picaporte o hagamos sonar la aldaba. Pero en realidad la puerta de esa pesadilla no tiene ni picaporte ni aldaba: es una superficie entera, marrón, alta y lisa como un muro. Nuestros golpes se estrellan en un cuerpo sin eco.

- No hay puerta sin llave - me dice ella, con la tenaz resistencia de la gente que no sueña.

- En los sueños sí - le digo- En los sueños las puertas no se abren, los ríos están secos, las montañas giran, los teléfonos son de piedra y nunca llegamos a tiempo para la cita. En los sueños nos falta la prenda íntima que cubre nuestra desnudez, los ascensores se interrumpen entre dos pisos, o se estrellan contra el techo y, al entrar al cine, los asientos de la sala están de espaldas a la pantalla. En los sueños, los objetos han perdido su funcionalidad para convertirse en impedimento; o tienen leyes propias que no conocemos.

Ella cree que la mujer que no sueña es la enemiga de la mujer despierta, porque le roba partes de sí misma, le sustrae la emoción palpitante de las revelaciones, cuando creemos descubrir algo que no sabíamos o habíamos olvidado.

- El sueño es una escritura - dice ella, con pesar- una escritura que no sé escribir y que me diferencia de los demás, de los hombres y los animales que sueñan.

Ella es como una viajera que, cansada, se detiene en el umbral y queda fija allí, como una planta.

Yo, para consolarla, le digo que quizás tiene demasiado sueño para cruzar la puerta, a lo mejor estuvo tanto tiempo buscando el sueño, antes de dormirse, que cuando las imágenes llegan a ella no las ve, porque el cansancio le hizo cerrar los ojos que están adentro de los ojos. Cuando dormimos, tenemos dos pares de ojos; los ojos más superficiales, aquellos que están acostumbrados a ver sólo la apariencia de las cosas y a tratar con la luz, v los ojos del sueño: cuando los primeros se cierran, éstos se abren. Ella es la viajera de un largo viaje que cuando llega al umbral se detiene, muerta de cansancio y ya no puede seguir hacia adentro, ni atravesar el río, ni cruzar la frontera, porque ha cerrado los dos pares de ojos.

- Quisiera poder abrirlos - dice, con sencillez.

A veces, ella me pide que yo le cuente mis sueños, y sé que luego, en la soledad de su cuarto, con la luz apagada, escondida, como una niña que está a punto de hacer una travesura, intenta soñar mi sueño. Pero soñar un sueño de otro es más difícil que escribir un cuento ajeno, y sus fracasos la llenan de irritación. Cree que yo tengo un poder que ella no tiene; eso le produce envidia y malhumor. Le gustaría que mi frente fuera como una pantalla de cine y mientras duermo, poder ver reflejada en ella las imágenes de mi sueño. Si sonrío o hago un gesto de contrariedad, durante la noche, me despierta Y Me pregunta - insatisfecha- qué ha ocurrido de alegre o de triste. Yo no siempre puedo contestarle con certeza; los sueños son de un material tan frágil que muchas veces desaparecen en cuanto despertamos, huyen en las telas de los ojos, en las arañas de los dedos. Ella piensa que el mundo de los sueños es una vida suplementaria que algunos poseemos y su curiosidad se satisface sólo a medias cuando termino de contarle el último. (Contar sueños es uno de los artes más difíciles; acaso sólo Kafka lo logró sin estropear su misterio, banalizar sus símbolos o volverlos racionales.)

Como los niños, que no toleran las modificaciones y se deleitan con la repetición, insiste en que le cuente dos o tres veces el mismo sueño, lleno de personajes que no conozco, de formas raras, de accidentes irreales en el camino, y se fastidia si en la segunda versión hay elementos que no aparecían en la primera.

El que prefiere es mi sueño amniótico, el sueño del agua. Camino bajo una línea recta, sobre mi cabeza, y todo lo que está por debajo de ella es agua transparente, que no moja ni tiene peso, que no se ve ni se palpa, pero se conoce. Voy sobre el suelo de arena húmeda, vestido de camisa blanca y pantalón oscuro y los peces pasan a mi alrededor. Como y bebo bajo el agua, pero nunca nado ni floto, porque el agua es igual que el aire y respiro en ella con total naturalidad. La línea, encima de mi cabeza, es el límite que jamás atravieso ni me interesa trasponer.

- Probablemente es un sueño antiguo - le digo- Un sueño del pasado, de nuestros orígenes, cuando estábamos indecisos entre ser peces u hombres.

A ella, en cambio, le gustaría soñar con volar, con deslizarse de árbol en árbol, por encima de los tejados.

Mientras duerme, a veces yo ejerzo una pequeña presión sobre su frente, con la yema de mis dedos, para inducirle el sueño. No se despierta, pero tampoco sueña. Le cuento el último sueño que tuve: un prisionero en una breve celda de castigo, aislado de la luz, del tiempo, del espacio, de las voces humanas, en una infinitud de silencio y oscuridad. Hay un guardián, al lado de la puerta, y el hombre consigue inyectar - a través de las paredes del túnel, como la membrana del útero- sus sueños al guardián, que no logra descansar, acosado por las pesadillas del prisionero. El guardián le promete liberarlo, si el hombre consigue ahuyentar al león que lo acosa, cada vez que se duerme.

- Tú eres el prisionero - dice ella, vengativa.

Los sueños son como cajas, y en ellos hay otros sueños. A veces conseguimos despertar en el segundo, pero no en el primero, y eso nos inquieta. En el segundo, trato de llamarla, pero ella no responde, no me oye; entonces despierto y vuelvo a llamarla, extiendo mis brazos hacia ella, sin saber que estoy en el primero de los sueños y que esta vez tampoco responderá.

Le propuse que, antes de dormirnos, hiciéramos la experiencia de inventar una historia complementaria, los dos juntos. Seguramente algunos restos, desechos, residuos de esa historia elaborada por los dos pasarían imperceptiblemente al interior de nuestros ojos (a los que se abren cuando los superficiales se cierran) y así, ella conseguiría por fin soñar.

- Nos conduciremos mutuamente hasta el umbral - le dije- y una vez allí, dándonos un beso en la frente, nos separaremos, y cada uno atravesará la puerta - su puerta- y nos reencontraremos a la otra mañana, luego de un camino diferente. Me hablarás de los árboles que viste, y yo de la nave que me conduce a la ciudad adonde no quiero regresar.

Esa noche nos acostamos a la hora de costumbre, y yo fui el encargado de empezar la historia que nos conduciría imperceptiblemente - pero en común- hasta el venturoso umbral.

- Hay un hombre en una habitación desnuda- comencé.

- La cortina es muy suave - dijo ella- , de terciopelo rojo, pero está anudada en un extremo. - El hombre está echado en la cama - continué yo- aunque todavía conserva la camisa blanca y el pantalón oscuro.

- Creo que ese hombre tiene miedo de algo siguió ella- por eso conserva las ropas.

- A su lado hay una mujer - dije- de cabellos cortos y rubios. Los ojos son azules.

- No - corrigió ella- son verdes, con reflejos azules.

- Sí - acepté- Es hermosa, pero tiene la piel fría de aquellos que no sueñan.

- La mujer tiene un vestido rosa. ¿No te parece algo anacrónico un vestido de ese color, en medio de la cama?

- No, querida - dije yo- te queda muy bien. - Él está a punto de dormirse - observó ella. - Sí - confesé yo- Tengo mucho sueño. Camino lentamente hacia una puerta, que se dibuja más adelante.

- Caminas despacio, con las mangas de la camisa subidas y los ojos entrecerrados.

- Es que tengo mucho sueño.

- Ella te sigue, pero cada vez queda más atrás. Sus pasos son más cortos que los tuyos, y además, tiene miedo de perderse. ¿Por qué él no vuelve los ojos hacia atrás, para ayudarla?

- Está muy cansado y el sendero lo guía, lo empuja, como un imán.

- Es el imán de los sueños - dice ella.

- La mujer ha quedado muy atrás. Ya no se ve. Yo, en cambio, estoy en el umbral.

- Ha vuelto a perderse. El corredor es oscuro y las paredes estrechas. Ella tiene miedo. Le aterra la soledad.

- He visto otras veces ese umbral.

- En cambio, yo no lo veo.

- Si regresas, si das marcha atrás, no lo hallarás nunca.

- Tengo miedo.

- ¡Ah! ¡Qué umbral tan venturoso Una luz se adivina al trasponerlo.

- No me dejes sola.

- No hay mucho lugar.

- No me abandones.

- Debo seguir. Estoy al fin del camino, mis ojos se cierran, ya no puedo hablar...

- Entonces - continúa- ella se precipita hacia adelante, hacia el aura vaga y oscura que dejaron los pasos de él, por el corredor sombrío, y antes de que trasponga el umbral, le hunde un puñal en la espalda.

Vacilo, en el umbral, caigo como herido lentamente en el sueño, es curioso, resbalo, me hundo, tengo ya un pie más allá del umbral, pero el otro se ha quedado atrás, no avanza, seguramente estoy en el segundo sueño, aunque el dolor en la espalda es quizás del primero, me gustaría llamarla pero sé por experiencia que no responderá, se habrá ido, mientras yo intento vanamente despertar y resbalo en un charco de sangre.

Cristina Peri Rossi

seres flotantes espirituales cortesía de marcelística!

Canto a mi mismo

2008-05-21T17:25:00.007-04:00

II

Las casas y las estancias están colmadas de
perfumes, los anaqueles están cargados
de perfumes,

aspiro esa fragancia, que reconozco y me deleita,
la esencia podría embriagarme, mas no lo
permitiré.

La atmósfera no es un perfume, no tiene el gusto
de la esencia, es inodora,
es para mi boca desde siempre, estoy enamorado
de ella,
iré a la ribera, junto al bosque, sin disfraz, desnudo,
con locura gozaré de la atmósfera que me envuelve.

El vaho de mi aliento,
lo ecos, las ondas, los cuchicheos y murmullos,
la raíz de amaranto, la hebra de seda, los
zarcillos y la vid,
mi respiración y mi inspiración, el latir de mi
corazón, el paso de la sangre y del aire por
mis pulmones,
el olor de las hojas verdes y de las hojas secas,
y de la costa y de las oscuras rocas
marinas, y del heno en el granero,
el sonido de las palabras que mi voz arroja y que
se pierden entre los remolinos del viento,
algunos besos leves, algunos abrazos, brazos
extendidos para abrazar,
el juego de la luz y de la sombra entre los árboles
cuando se mecen, dóciles, las ramas,
el deleite de estar solo o en el tumulto de las calles
o en los prados y en la ladera de las colinas,
la sensación de salud, los trinos de la luna llena, mi
canto al levantame del lecho para recibir el Sol.
¿Has valorado en mucho mil acres? ¿Has valorado
en mucho la tierra?
¿Has tardado mucho tiempo en aprender a leer?

¿Te has sentido orgulloso al descifrar el sentido de
los poemas?
Quédate conmigo esta noche y este día y tuyo será
el orígen de todos los poemas,
tuyo será lo bueno de la tierra y el Sol (aun quedan
millones de soles),
ya no aceptarás cosas de segunda o de tercera
mano, ni mirarás a través de los ojos de
los muertos, ni te alimentarás de los
espectros de los libros,
ni tampoco verás a través de mis ojos, ni tomarás
nada de mí; escucharás todas las voces y
dejarás que se filtren en tu ser.

*Walt Whitman

amanita

2008-05-16T21:29:00.006-04:00

¡Esta sí que es totalidad! mientras de tus ojos sale esa luz que llega a todas partes, donde mires lo mismo, el centro.

¡Conexión! repetí mil veces, era (es) la eternidad, cada momento infinito y las miradas distintas y las mismas. Decisiones, los caminos elegidos nos trajeron a este momento inesperado en que vimos el brillo de cada quien, saliendo de los ojos y penetrando en los otros tan intensamente que se olvidó la individualidad, dejamos de estar aqui.

¿por qué no veo que siempre es asi? De a poco develando el mundo, poco a poquito comprendiendo la alteridad, la igualdad superior.

Y sí, no me olvido, lo grabo...

Quizás te pasa algo parecido

2008-04-13T15:49:00.006-04:00

No somos parte de este mundo, de esta cultura materialista, dolorosa y triste realidad que se nos impone imperceptiblemente. Ese es el gran problema, por eso es tan complejo el despertar: la cultura ES en la medida en que la vivimos invisible. No la cuestionamos porque es "naturaleza", es orden establecido y dentro de él hay que desarollarse según sus propios patrones.

Y lo que nos pasa a nosotros, bichos raros que en cierto momento (¿o quizás desde siempre?) algo nos hizo clic, es que nos convertimos en buscadores. Yo creo que todos lo somos, pero la mayoría lo expresa sin darse cuenta, o busca la libertad en otros lugares, con otras herramientas que se alejan del corazón. En cambio nosotros nos vamos, viajamos, nos alejamos. La soledad ha sido una de las leyes del recorrido.

Y de pronto caminando uno siente no pertenecer a esta calles, no ser parte de la humanidad, una hoja en el viento sin destino.

Y nos gusta estar solos, ya aprendimos a vivir asi, nos acomoda, y el volver a ser parte de la masa sería angustiante. Al menos a mi me pasa y la razón es simple: solo hay menos cuestionamientos, en cambio con la gente aparecen aspectos propios que no sabías que tenías, o que no querías ver, o que nacen de la interacción con otros seres.

Hay tanto que trabajar, no nos podemos alejar del mundo, es un deber biológico. no se puede negar lo que somos en verdad, todos los seres viven en sociedad. Lo que sí, hay que desenvolverse desde la paz interior, desde la calma, desde la compasión, desde el amor.

ps: yo le digo todas estas cosas no porque sea un sabelotodo al respecto, a mi me cuesta ene ser parte de la gente, compartir con seres tan distintos, soy tan prejuicioso a veces...peeeero se avanza, estamos en esto juntos: somos crecedores, de por vida, de por muerte.

pelacableando

2008-03-19T10:45:00.002-03:00

Para la paaaaaaaaaaaz

2008-03-12T17:11:00.007-03:00

El hombre que vive y no sueña es un hombre muerto en vida. Mas ¡ay de aquel que sueña y no realiza sus sueños! Acosado por las pesadillas acaba por sucumbir al insomnio de una realidad que no es suya. Realizando tus sueños no serás esclavo de nadie, ni pretenderás someter a otros porque habrás probado los caminos de tu verdadera liberación. Recuerda siempre que, en el universo de la naturaleza, los sueños se convierten en realidad. La lluvia es el sueño del agua. El humo es el sueño del fuego. el azul es el sueño eterno del aire.

"Recado confidencial a los chilenos", Elicura Chihuailaf.

Foto cortesía de Carlita-Paz, ella es la paaaaaaaaaaaz

carta a rocamadour...

2008-03-02T13:11:00.007-03:00

Bebé Rocamadour, bebé, bebé. Rocamadour. Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿ Por qué, Rocamadour ? No estoy triste, tu mamá es una pavota, se me fue al fuego el borsch que había hecho para Horacio; vos sabés quién es Horacio, Rocamadour, el señor que el domingo te llevó el conejito de terciopelo y que se aburría mucho porque vos y yo nos estábamos diciendo tantas cosas y él quería volver a París; entonces te pusiste a llorar y él te mostró como el conejito movía las orejas; en ese momento estaba hermoso, quiero decir Horacio, algún día comprenderás, Rocamadour.
Rocamadour, es idiota llorar así porque el borsch se ha ido al fuego. La pieza está llena de remolacha, Rocamadour, te divertirías si vieras los pedazos de remolacha y la crema, todo tirado por el suelo. Menos mal que cuando venga Horacio ya habré limpiado, pero primero tenía que escribirte, llorar así es tonto, las cacerolas se ponen blandas, se ven como halos en los vidrios de la ventana, y ya no se oye cantar a la chica del piso de arriba que canta todo el día Les amants du Havre. Cuando estemos juntos te lo contaré, verás. Puisque la terre est ronde, mon amour t'en fais pas, mon amour, t'en fais pas...Horacio la silba de noche cuando escribe o dibuja. A ti te gustaría, Rocamadour. A vos te gustaría, Horacio se pone furioso porque me gusta hablar de tú como Perico, pero en el Uruguay es distinto. Perico es el señor que no te llevó nada el otro día pero que hablaba tanto de los niños y la alimentación. Sabe muchas cosas, un día le tendrás mucho respeto, Rocamadour, y serás un tonto si le tienes respeto. Si le tenés, si le tenés respeto, Rocamadour.
Rocamadour, madame Irène no está contenta de que seas tan lindo, tan alegre, tan llorón y gritón y meón. Ella dice que todo está muy bien y que eres un niño encantador, pero mientras habla esconde las manos en los bolsillos del delantal como hacen algunos animales malignos, Rocamadour, y eso me da miedo. Cuando se lo dije a Horacio, se reía mucho, pero no se da cuenta de que yo lo siento, y que aunque no haya ningún animal maligno que esconde las manos, yo siento, no sé lo que siento, no lo puedo explicar. Rocamadour, si en tus ojitos pudiera leer lo que te ha pasado en esos quince días, momento por momento. Me parece que voy a buscar otra nourrice aunque Horacio se ponga furioso y diga, pero a ti no te interesa lo que él dice de mí. Otra nourrice que hable menos, no importa si dice que eres malo o que lloras de noche o que no quieres comer, no importa si cuando me lo dice yo siento que no es maligna, que me está diciendo algo que no puede dañarte. Todo es tan raro, Rocamadour, por ejemplo me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio madame Irène no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito.
Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda. No te puedo explicar porque eres tan chico, pero quiero decir que Horacio llegará en seguida. ¿ Le dejo leer mi carta para que él también te diga alguna cosa ? No, yo tampoco querría que nadie leyera una carta que es solamente para mí. Un gran secreto entre los dos, Rocamadour. Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto. Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros, Horacio se duerme y el libro va a parar abajo de la cama, hay peleas terribles porque los libros no aparecen y Horacio cree que se los ha robado Ossip, hasta que un día aparecen y nos reímos, y casi no hay sitio para poner nada, ni siquiera otro par de zapatos, Rocamadour, para poner una palangana en el suelo hay que sacar el tocadiscos, pero donde ponerlo si la mesa está llena de libros. Yo no te podría tener aquí, aunque seas tan pequeño no cabrías en ninguna parte, te golpearías contra las paredes. Cuando pienso en eso me pongo a llorar, Horacio no entiende, cree que soy mala, que hago mal en no traerte, aunque sé que no te aguantaría mucho tiempo. Nadie se aguanta aquí mucho tiempo, ni siquiera tú y yo, hay que vivir combatiéndose, es la ley, la única manera que vale la pena pero duele, Rocamadour, y es sucio y amargo, a ti no te gustaría, tú que ves a veces los corderitos en el campo, o que oyes los pájaros parados en la veleta de la casa. Horacio me trata de sentimental, me trata de materialista, me trata de todo porque no te traigo o porque quiero traerte, porque renuncio, porque quiero ir a verte, porque de golpe comprendo que no puedo ir, porque soy capaz de caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer. No me da la gana de ir, Rocamadour, y tú sabes que está bien y no estás triste. Horacio tiene razón, no me importa nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día cuando comprendas, cuando veas que valía la pena que yo fuera como soy. Pero lloro lo mismo, Rocamadour, me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos, tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azúcar, arbolito, caballito de juguete ...

en medio de una nube

2008-02-28T13:47:00.008-03:00

El tiempo se fragmentó en eternos pétalos
que forman un mandala lluvioso
en el caleidoscopio del corazón.
La gran línea de cronos se quebró
cuando te volviste pájaro.
Dejé de estar solo
porque comprendí nuestra unidad.
La tierra me lo estuvo diciendo
incluso las nubes me cachetearon.
Pero contigo recordé
y vuelvo a respirar vida.

iloca con clau

2008-02-25T20:01:00.007-03:00

El espacio de cada vida;
la respiración, su lugar en el mundo.
Esa individualidad que es parte de más,
la unidad en todas las cosas:

El niño recibiendo el abrazo cálido
de las tempánicas aguas.
La mujer ahogada de aire contemplativo
frente al quiebre fractal de las olas.
El río que hizo esa niña le servirá para navegar
por la paz de la roca sutilizada.
Los amigos entre los árboles sabios savieros
abriendo los ojos otro poco, abriendo las manos otro poco.

Hoy se respira playa, se camina entre nubes transparentes.
Se avanza sincrónicamente amiga mía.

abrecabeza disparaojos

2008-02-20T00:51:00.006-03:00

Que oscuro
dentro de la cueva
mi cabeza cavernosa no lo puede comprender
el encierro es barro de palabras
murallas de negación

¡Y amanece!
siempre amanece
y antes de eso es cuando hace más frío
cuando está más oscuro

amanecen los astros
amanecen las cabezas
Astros y cabezas están vacíos
luminosos

¡Ajá! por eso en el alba
y en el crepúsculo
es cuando todo está más nítido
es el equilibrio de
oscuridad/luz

Se me aparece abraxas nuevamente
y las piedras en que tropecé tanto
cobran sentido
Cada una enseñanza
cada una humanidad
humanidad de humano más humano

Se sigue avanzando
al cielo de la rayuela
al centro del mandala

grabado: "tarde de lluvia" Santos Chávez

la guinda de la torta del día de hoy

2008-02-18T16:09:00.006-03:00

la pequeña muerte

2008-02-18T14:34:00.005-03:00

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

*de El libro de los abrazos, Eduardo Galeano.

a volaaaar

2008-02-14T13:53:00.003-03:00

pasa la nada

2008-02-11T19:31:00.001-03:00

Calmo frente al río
voy siendo.
Caen las hojas formando ondas
y esas ondas no chocan ni se rechazan.
Todo lo contrario, se aceptan
se viven y siguen su recorrido
con la experiencia de la otra.

Las cosas tienen movimiento
la vida va más allá de mí.
Lo olvidaba por egoísmo,
los árboles y su aire,
la tierra y sus nutrientes,
no están ahí para mí
pero sí.

El humano es parte de torrentes de vida
que se dan en el universo
cuando éste busca ser consciente de sí mismo.
Somos polvo de estrellas, no lo olvides
ex-humano.

gato espejo

2008-02-10T11:11:00.001-03:00

Lentamente avanzo observando

silencioso.

En las sombras veo tanta luz.

Doña Viola

2008-01-24T19:41:00.001-03:00

Me fui por un senderito
sembrado por blancos yuyos
y en árboles en capullo,
cantaban los chincolitos,
en el estero infinito
les contestaban las aguas;
la sombra de la patagua
me recibió con cariño,
las lágrimas del corpiño
cayeron hasta mi enagua.

Detrás de las alamedas
reinaban los animales,
perfuman los cereales
las trémulas sementeras,
las hojas por vez postrera
me brindan una sonrisa,
y me refresca la brisa
con sus esponjas la frente,
respiro serenamente
ya nada me martiriza.

Semana que mis rosales
estaban ya florecidos,
yo con mi malo sentido
vi sólo sus espinales
las nubes primaverales
parecen una pintura,
los campos con su verdura
me han descorrido el telón,
mis ojos bailan al son
del viento por la llanura.

Ya no me clava la estrella,
ya no me amarga la luna;
la vida es una fortuna
vistosa, próspera y bella;
sus lluvias y sus centellas
nos engalanan los aires
nos brinda como una maire
su aliento renovadero,
yo siento qu'el mundo entero
está de canto y baile.

Nunca he subido al tribuno
jamás hablé con el juez,
solita me confesé
en mis terribles apuros,
miré más allá del muro
que me apartaba de todo,
y veo en su claro modo
que cada ser en su abismo
habita con egoísmo
bebiendo su propio yodo.

caminando, caminando

2007-12-27T13:38:00.003-03:00

Todo esto pasó en luna llena...

2007-12-23T13:25:00.002-03:00

Extraño mundo el del loquito que se descargó en la fiesta. Eramos varias personas haciendo música, respirando arte, improvisando colores y ritmos cardiacos. De pronto llegó este chico que ¡zas! besó la tierra en una caída que nos dolió a todos los que nos encontrabamos cantando en el patio. Seguramente se sintió algo avergonzado, nos contó que venía a hacer pichi como los antiguos, que hacían en cualquier parte del mundo. Luego de su pequeño trámite se quedó observándonos y de pronto nació el canto. Fluyó de su interior enérgicamente, toda la descarga hacia el mundo hostil en que vive. Se soltó mucho rato y nosotros lo celebramos, ya que pese a su interesante estado etílico, sus rimas eran buenísimas. Cuando terminó lo felicitamos, reímos y lanzamos tallas, porque la noche era eso; constantes chistes y situaciones. La nevenka, amiga reina del jugo porteño, echó a andar las transmisiones de su radio que la acompaña a todas partes, con llegada a los niños del cerro y a los de abajo también. Procedió a entrevistar a nuestro contertulio cantaor de carretes cerrísticos. Él nos comenzó a contar algo asi: "la historia de roma..." En eso el nico, uno de los nuestros, lo interrumpió (le dió demasiada risa este asunto tan serio de "la historia de roma..."). El cantaor no lo comprendió muy bien y no quiso cantar más. Intentamos animarlo para continuar con la fiesta en la buena onda, pero no logramos convencerlo de que siguiera. En ese momento noté su rostro extraño y me dí cuenta que no creía en lo que le decíamos, en las felicitaciones que le dimos, ni en la sincera buena disposición a compartir nuestro amor con un desconocido. Asi que nos dijo: "saben qué...mejor me voy a ir porque yo casho que me están güebiando". Quedamos plop, y se fue, pero mientras subía la escalera que lleva de vuelta a la casa donde era el carrete general, lo llamamos para que regresara, cantando su nombre, claro que no volvió (ahi quizás nos encontró más pesados aun, unos locos jipiados que lo tenían pa' la palanca).

Toda esta situación fue interesante y me hizo pensar en los mundos que nos formamos para vivir a diario, porque quizás el chico nunca había conocido gente asi de abierta y relajada que recibe a desconocidos sin problema y los integra a la alegría. Quizás nunca, después de cantar jugosmente en contra del sistema a ritmos quebradizos inventados por él, había recibido ovaciones como las que le dimos (que eran sinceras). ¡No nos creyó! es loco para nosotros, pero lo fue más para él. En su mundo no existia eso, sino, ¡como no lo vió!

Al observar de un poco más arriba la situación, no puedo evitar sentirme agradecido de tener un grupo de amigos con los que compartimos el arte, la risa y todas las cosas lindas que se pueden entregar y recibir en una junta.
¡Vivan los carretes de luna llena!
¡y de nueva!
¡y de cuarto creciente!
¡de menguante!
¡y sin luna igual!