martes, agosto 25
sólo para ella
Encontrar el lenguaje
la llave de los mundos
no para cerrar
sino para abrir
terminado el ciclo de lo Oscuro
en adelante, a la Apertura.
Pero sobretodo
oh sobretodo
no sumergir
lo que está cerrado
y espera, en la sombra, ser abierto.
Juan Luis Martínez
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meopas y prosemas,
monitos
domingo, agosto 23
otro de pessoa
Una mayor soledad
Lentamente se aproxima
Del triste corazón mío.
Nublándoseme el ser
Como un mirar cegándose,
Cegándose, oscureciéndose.
Yaciéndome sin nexo, o fin...
Tanta nada queriendo nada,
Que hoy nada quiere de mí.
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meopas y prosemas,
traducciones tránfugas
jueves, agosto 20
miércoles, agosto 19
autoexilio
En messenger se escriben los grandes poemas de nuestro tiempo
Pablo Rojas
Electrozombies repartidos en radiactivas habitaciones / hipnotizados frente a secas pantallas de interacción etérea / dispersados por música extraña y que invita al alto vuelo / vano intento de allegarse al ojo de la transición. / Aquí va quedando registro de lo que se deviene diariamente / en las tinieblas se iluminan los ojos inyectados / la machina del infierno alimenta la noche / protege de los centros siendo que las pantallas son mudyis / dentro de un motor / dentro de una luz divina / dentro de un vino en caja / dentro de un pendrive.
Se alimentan de redes, son como yo.
Orejas manos bocas instalad@s cerebro formateado. / Información, demasiada información / alucinación de tanto estímulo de tanto ruido de tanto silencio. / Whitman no imaginó un cuerpo eléctrico como este.
¿Soy o no uno de ellos?
Y de pronto el tacto aumentó el ancho de banda / y de pronto cerré sesión.
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meopas y prosemas
domingo, agosto 16
cosas que pasan cotidianamente
El otro día un chico buscaba a un compañero, entonces otra compañera se puso a describirlo para que lo identificaran: es un loco cabezón, guatón y con una polera de iron maiden.
No sé si el chico que buscaba a mi compañero lo habrá encontrado, porque el mundo está lleno de guatones con poleras de iron maiden.
No sé si el chico que buscaba a mi compañero lo habrá encontrado, porque el mundo está lleno de guatones con poleras de iron maiden.
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azar objetivo
martes, agosto 4
II (o guardador de rebanhos)
Tengo la costumbre de andar por los caminos
mirando para la derecha y para la izquierda,
y de vez en cuando mirando para atrás...
Y lo que veo en cada momento
es aquello que nunca antes había visto,
y me doy cuenta muy bien...
Sé tener el asombro esencial
que tendría un niño si, al nacer,
reparase en que ha nacido de verdad...
Me siento nacido en cada momento
para la eterna novedad del mundo...
Creo en el mundo como en una margarita,
porque lo veo. Mas nada pienso de él
porque pensar no es comprender...
El mundo no fue hecho para que pensemos en él
(pensar es estar enfermo de los ojos)
sino para mirarnos y estar de acuerdo...
Yo no tengo filosofía; tengo sentidos...
Si hablo de la naturaleza no es porque sepa lo que ella es,
sino porque la amo, y la amo por eso
porque quien ama nunca sabe lo que ama
ni sabe por qué ama, ni qué es amar...
Amar es eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar.
Alberto Caeiro 1914
(heterónimo de Fernando Pessoa)
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meopas y prosemas,
traducciones tránfugas
lunes, agosto 3
Ahora las calles me envuelven de fétidos pesares que vuelven mi cabeza un lugar inhóspito. Ya no tiene caso caminar cuando los micreros se han vuelto budistas y uno sigue reclamando su condición de estudiante. Ya no tiene caso discutir con artesanos de imposturas y orfebres de miradas, he construido mis propias máscaras y me aferro a ellas como cerrado hocico de cocodrilo. El pantano me ciega con sus vapores, mas el recorrido no ha terminado, el llanto continúa en la virtualidad de las personalidades múltiples, yo mismo como código, la letra delgada y azul, el emoticon preciso.
Laberinto de deshechos, fundiéndome con mi ascendencia adoptada. Callar, hablar, lo original, lo artificial; todo son esencializaciones, coreografías sin fundamento, mitos descompasados.
Prefiero entregarme a la espera agridulce de un despertar lozano, un sendero en otras escalas construido de microtonos desterrados en el pasado, todo en un lugar donde podamos hallarnos.
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dialécticas de la sopa,
kachkaniraqmi
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